От заката до рассвета - стр. 14

Бармен ставит передо мной новый стакан виски, я смотрю на коричневую жидкость и понимаю, что моя жизнь – это какая-то одна сплошная безнадега. Один день сменяет другой, один месяц сменяет другой, один год сменяет другой… А я все так же люблю Кристину.

Я уже отчаялся ее забыть. Нет такой девушки, которая сможет завладеть моим сердцем и моими мыслями, вытеснив оттуда Морозову. Черт возьми, мне уже 30 лет, из которых 17 лет я люблю Кристину. Вокруг полно женщин, но ни одна за все эти годы не заинтересовала меня по-настоящему.

Господи, ну почему?????

Вот в чем я так провинился, что мне уготована судьба безответно любить одну-единственную женщину, которая никогда не будет моей??? Я уже сто раз проклял тот день, когда Кристина Морозова переступила порог нашей школы в 6 классе. Лучше бы я ее вообще никогда не встречал.

На соседний стул за барной стойкой опускается какая-то девушка, и меня тут же обдает шлейфом удушающе сладких духов. Скашиваю глаза влево. Брюнетка лет 23 с неестественно длинными волосами до пояса, в коротком платье, на шпильках и с красными ногтями заказывает у бармена апероль.

Тоже вот мода пошла среди московских телочек на этот коктейль. Еще несколько лет назад они все поголовно пили мохито, а теперь у них в тренде апероль. Но на самом деле так даже лучше. С апероля их быстрее уносит.

Девица замечает, что я прошелся по ней взглядом и тоже скашивает глаза в мою сторону. Мгновение изучает меня, а потом слегка улыбается.

– Одинокий вечер? – спрашиваю ее.

– Скорее просто скучный, – откидывает длинную прядь волос назад. – А у тебя одинокий?

– Да, представь себе, все друзья меня кинули из-за своих жен и девушек.

Она тихо смеется.

– А меня мои подруги из-за своих мужей и парней.

Хмыкаю и делаю глоток виски. Затем снова поворачиваюсь к ней.

– Егор, – протягиваю руку.

– Кристина, – отвечает на мое рукопожатие.

Улыбку с моего лица тут же сносит порывом ветра. Только этого мне еще не хватало. Резко от нее отворачиваюсь, достаю из кошелька несколько смятых купюр, бросаю на барную стойку, встаю и ухожу из заведения.

На лестнице по дороге на первый этаж меня догоняет цокот шпилек.

– Егор, я что-то сделала не так? – растерянно спрашивает отштукатуренная.

– Сорри, детка, но у меня аллергия на имя Кристина. – И больше ее не слушая, я выбегаю из бара.

Прохладный московский вечер приятно освежает разгоряченное алкоголем лицо. Уже десять вечера, но еще не темно. На самом деле в Москве практически белые ночи в это время.

Я прикуриваю сигарету и иду вверх по Пятницкой улице, снова погрузившись в мысли о ней. Могло ли все сложиться иначе, если бы однажды на появился Максим? Была бы Кристина со мной? Или бы все равно меня бросила?