Орден ненависти - стр. 8
– Место преступления там,– указала я на ленточки,– а тут где хочу там и хожу. Понятно? Куда повезли труп?– спросила я без перехода.
– В городской…Что вы себе позволяете?– растерянно взвыл мент.
– Спасибочки,– я подбежала к нему, стараясь не поранить ножки, и чмокнула его в щечку. Будет материал! Будет!
Таксист терпеливо ждал в машине. Мне казалось, что я отсутствовала совсем недолго, а он успел накурить так, как будто распалили в салоне костер и закрыл окна.
– Куда?– вяло спросил он, выбрасывая окурок в приоткрытое окошко.
– В морг? Городской,– пояснила я.
– Чего?– удивился таксист.
– В морг, в морг, даю двойную цену,– в душе было какое-то ощущение тайны, к которой мне удалось сегодня прикоснуться. Не оставляли в покое двое мужчин под мостом и их глаза…Что же было в них такого, что меня заинтересовало? Я попыталась напрячь память, но почему-то в голову упрямо лез молодой полицейский. Устала ты мать, пожалела я себя и отвернулась, глядя в окно.
Ночной Харьков это круто. Неоновые вывески. Машин уже не так много. Только редкие такси. Все в огнях. Кажется , что едешь по какой-то очень красивой дороге к светлому будущему в совершеннейшем одиночестве. Нет, тяжело пыхтящих переполненных маршруток, нет массивных троллейбусов, сумасшедшего потока машин, словно в другой стране, в другом мире, в другой жизни. По улицам бредут запоздавшие парочки. Где-то весело смеются молодежные компании. Светящих окон негасимый свет…
У морга таксист спросил:
– Опять ждать? Или вы насовсем?– ехидно ухмыльнувшись, он сунул в рот очередную порцию никотина.
– Думаю, скоро справлюсь,– я не обратила внимания на подколки мужчины и взбежала вверх по высоким ступеням, оставив шпильки в машине.
В помещении было прохладно, пахло сладковато-приторным запахом, коридор, куда я попала, царил в полумраке. Растерянно потопталась на входе, не зная куда обратиться.
– Эй, есть, кто живой?– спросила я негромко.
На шум вышел санитар или врач, не знаю уж кто, но кто-то в белом грязном халате. На голове колпак, в руках какой-то стакан, судя по запаху с водкой.
– Мы покойников ночью не выдаем,– заплетающимся языком проговорил он. Взгляд его тоскливо смотрел на дно стакана, где плескалась сиротливо видимо последняя водка.
– Да я собственно…– растерялась я, одернув по инерции мини юбку.– Меня интересует труп, который привезла скорая с Немышли. Я журналистка, газета “Вечерний Харьков”,– покопалась в сумочке, достала удостоверение, но санитар проигнорировал его. Икнул, одним махом опорожнил стакан и спросил:
– Денег дашь?– я по инерции кивнула.– Отлично! Идем со мной…