Опер. Девочка на спор - стр. 3
– У тебя всегда форс-мажор, – сбрасывает звонок, а я закатываю глаза. Как всегда. Ничего нового.
Выхожу из кафе и оглядываюсь. Не могу же я в таком виде заявиться в управление. Недалеко есть небольшой торговый центр, иду туда. В первом попавшемся бутике покупаю новую рубашку и сразу переодеваюсь.
– А с вашей что сделать? – спрашивает девушка-консультант, а меня так и подмывает нагрубить. Че тупая-то такая? Или я слишком раздражительный сегодня?
– Выкинь.
Небрежно прикладываю карту к терминалу и ухожу. До кабинета начальника добираюсь без происшествий. Я в гражданке, но ксива с собой. Пропускают без проблем. Не первый год замужем.
Вхожу без стука. Отец стоит лицом к окну, но даже не дергается.
– Здравствуй, Максим. – Его голос звучит сухо и равнодушно.
– Здравствуй, отец, – так же спокойно отвечаю я.
Мы не близки. Никаких объятий. Никакой радости от встречи. Я просто бастард. Незапланированный сын любовницы, которого та сдала в интернат, чтобы не утруждать себя. А у отца есть дочь от законной жены. Единственная и любимая, а я так… позор и пятно на репутации.
– Я не просто так тебя вызвал. – Он оборачивается и сканирует меня цепким взглядом.
– А я уж думал, соскучился, – криво усмехаюсь и падаю в кресло. Ничего не меняется.
– Ты понимаешь, что твои игры в бога до добра не доведут?
Это он, вероятно, про Коновалова. Подпол из нашего отдела. Таки осудили эту мразь на много лет. Я и сам по локоть в дерьме, но должны же быть какие-то границы. У него тормоза сломались, пришлось приземлять…
– Доходчиво, – тяну я и свешиваю голову со спинки кресла, глядя на отца вверх ногами. – Тебе не кажется, что ты поздно взялся меня воспитывать?
– Вас теперь проверками завалят, – рычит отец зло. – А я не позволю позорить свою фамилию!
– Смею заметить, они у нас разные, – хмыкаю и поднимаюсь на ноги. – Это все?
Сушняк просто дикий. На столе стоит кувшин с водой. То, что надо после вчерашнего. Убираю крышку и пью прямо из горла. Кайф…
– Максим, прекрати паясничать. – Отец недовольно следит за мной. А мне больше нечего ему сказать. Я никогда не просил у него помощи. Всего добился сам. Упрекнуть мне себя не в чем. Я одиночка и безотцовщина. Сам по себе.
– Ага, работать пойду, – ставлю пустой кувшин на место и рукавом вытираю губы. Знаю, как это бесит отца. – Дел, знаешь ли…
Его лицо перекашивается от злости, но вслух не комментирует.
– Кстати, что там с педофилом? – меняет тему. – Не пора передать в СК?
– Пока нет, работаем.
– Уверен?
Одно слово отца – и дело у нас заберут. Лично мне похер. Баба с возу – кобыле легче, но чем черт не шутит. Глядишь, поймаем злодея, и звездочки на погоны упадут.