Опасный брак ради наследника - стр. 28
– Чего они хотели? – неожиданно сипло спрашиваю я.
– Закончилась оплата за пребывание матери в клинике. Интересуются, куда её перевезти?
Хмурюсь.
– Распоряжусь, чтобы оплатили, – сухо бросаю я.
Безопасник удивлённо приподнимает одну бровь.
– Сань, не смотри ты на меня так. Я ещё в своём уме. Но женщина не виновата, что у неё оказалась такая дочь, – от злости скреплю зубами.
Повисает напряжённая пауза.
– Так я пойду? – нерешительно спрашивает Евдокимов.
– Иди, – киваю я.
Остаюсь один.
Сижу в кресле, откинувшись на спинку.
Не могу сосредоточиться на делах. Перед глазами вчерашняя сцена, как Крис грузят в автозак…
Давит в области сердца. Душно. Расслабил галстук.
Крис, зачем ты это сделала? Зачем всё разрушила? Если тебе так нужны были деньги, могла мне сказать.
Я готов был сделать для тебя всё.
Понимаешь ты, Крис, абсолютно всё!!
Стискиваю зубы до скрежета, чтобы не зарычать от ярости и бессилия.
Чувствую себя опустошённым. Словно душу вынули из меня!
Глава 8
Кристина
Двери автозака закрываются с гулким скрежетом, сотрясая воздух внутри пыльного фургона.
Отделяя меня от внешнего мира.
Жуткий лязг запираемых запоров проникает прямо в мозг, словно пытается взорвать его изнутри.
Вздрагиваю. Вжимаюсь в спинку сиденья.
Шок. Потрясение. Ступор.
Вижу себя, словно со стороны…
Жалкую потерянную ничего непонимающую.
По щекам катятся слёзы. Горькие солёные они на моих губах… Нервно сглатываю. Во рту горечь. Хочется пить…
Облизываю солёные губы.
Что происходит? Почему меня везут в закрытом фургоне?
Куда везут?
За что?!
Сижу на жёстком сидение в белом костюме, на который оседает пыль. Смотрю с ужасом на свои руки, закованные в наручники.
Ловлю обрывки судорожных мыслей в голове.
Это какой-то кошмарный сон. Надо просто проснуться. Это не может быть правдой!
Потому что я ничего не брала. Не брала! Мотаю головой из стороны в сторону.
Меня не было дома целый день. Я провела его в клинике возле мамы.
Какой ужас!
Страшно до одури. Нечем дышать. Открываю рот, делаю глоток воздуха.
Закашливаюсь.
Пыль попадает прямиком в лёгкие.
Придя в себя, стараюсь дышать реже. Стискиваю зубы.
Окидываю затравленным взглядом железную обшивку фургона.
Здесь так мрачно и неуютно, что в венах стынет кровь.
Толчок. Машина тормозит. Снова лязг отпираемых запоров. Дверь распахивается настежь.
В мою мини камеру на колёсах врываются потоки свежего воздуха и закатные лучи солнца.
Вдыхаю.
– Соболева, на выход! – грубый окрик выводит меня из оцепенения.
Выбираюсь из фургона. Руки никто не подаёт. Осторожно спускаюсь на землю. Кружится голова. Неожиданно. Веснушчатый молодой парень полицейский поддерживает меня за локоть.