Опасный босс. Моя по договору - стр. 5
Ой, мамочки! Зачем он скинул пиджак?
Сегодня на нем не рубашка, а черная футболка. Что-то в горле пересохло от вида рельефных налитых мускулов мужчины. Слишком уж этот Александр привлекательный. Заметно, что и спорт не обходит его жизнь стороной. Значит, сильный, ловкий, догонит… Как от такого сбежать?
— Пошевели руками-ногами, — приказывает.
Все выполняю.
— Отпустите уже? — молю.
— Нет. Я тебя отпущу, а ты в больничку побежишь, и со справкой подашь на меня заявление.
— Клянусь, не побегу.
— А вдруг ты специально меня поджидала? — сощуривается Александр с подозрением. — Что-то в отеле не поделила с тем типом. Заработок обломался. Так ты решила срубить деньжат другим путем. Ну как? Близко к правде?
От обиды в глазах запекло. До чего же самоуверенный тип.
Принимаю сидячее положение. В голове вертолеты кружатся, побаливает нога. Некогда ныть, когда получаю ни за что ни про что обвинения. Со всех сторон, будто липнет ко мне несправедливость. Ну сколько можно еще?!
— До вашей правды, как пешком до Австралии через Северный полюс ползти, — сквозь зубы цежу. — Это вы выезжали в неположенном месте. Перегородили дорогу, проехать мешали!
— Уверена? — выгибает скептически брови.
— Да, там же знак всегда был…
— Зайка, ключевое слово — был. Вчера его убрали.
Как убрали? Куда, зачем? Пусть и стоял бы себе знак, никому не мешал, и я бы сейчас не превращалась цветом лица в томатную пасту.
— Прекратите называть меня зайкой! — хоть к чему-то в таком случае цепляюсь.
Естественно, злюсь!
Я просто не нашла, во что излить возмущение в тот момент. Раз знака больше нет, а я такая дура. Все равно считаю, что нечего по узким дорогам разъезжать на громадных машинах. Да таких еще, что водители скромных мопедов пугаются, просчитывая шестизначные нули в голове.
— А как тебя еще называть? Ты же трясешься, как зайка, вторую нашу встречу, — с недоумением реагирует на мой гневный протест.
— Никак не называйте. Все равно у нас третьей встречи не будет, — губы поджимаю, отворачиваясь.
Мне сложно на него смотреть и не смущаться. Он такой… такой недосягаемо шикарный и стильный, даже стрижка на голове у него растрепалась с дизайнерским вкусом. От него пахнет дорого, сандалом, мятой и цитрусом. Да уж, сразу чувствуется, что мистер Босс к хорошей жизни привык.
А я, что я? Обычная девушка. С поправочкой — девушка невезучая в свои двадцать один. Сижу растрепанная, грязная после асфальта, переживаю за мопед… У нас ноль общего с Александром. Ничего нет похожего. Разве что его желание «спасать», а моя привычка в передряги вляпываться.