Опасный босс моей подруги - стр. 40

Платон едва заметно качает головой.

- Охренеть, - глядя на меня, произносит он. - Кому рассказать - не поверят...

- И платье я мерять тоже не буду. Может оно твоей жены.

- У меня нет жены, - холодно чеканит он.

- Покажи паспорт, - настаиваю я.

- Ты чё, полицейская, что ли, чтоб я тебе паспорт показывал?!

- Нет, но ты зовёшь меня на свидание.

Скрещиваю руки на груди. Жду.

- Пиздец просто, - Платон встаёт, и я даже немножо пугаюсь.

Он вынимает из кармана пиджака паспорт в чёрной и рифлёной кожаной обложке. Протягивает мне. Вид у Платона довольно грозный.

Осторожно беру паспорт, открываю и вижу красивого мужчину на фото. Шутки про фотки в паспорте - явно не про него. Получился очень хорошо. Такой серьёзный... Прикольный. "Волков Платон Андреевич, 8 августа 1987 года рождения, город Москва...

- Это не те страницы, - холодно произносит Платон. - Сюда штамп из ЗАГСа не ставят.

- Я знаю, - взглянув на него, тихонько говорю я.

- Ну, вот и листай куда нужно.

Листаю. Так, прописка, пролистываю, чтобы его не злить... а, вот.

Пусто. Женат не был. Детей нет.

- Всё? - спрашивает Платон. - Довольна? Паспорт назад отдай.

Закрываю документ и возвращаю его назад. Платон убирает его во внутренний карман пиджака.

- А теперь надела платье. Живо! - рявкает он.

Чуть закусив нижнюю губу, улыбаюсь до ушей, киваю и убегаю в комнату переодеваться.

У меня не очень большая грудь, между единичкой и двойкой, и мне не хочется казаться плоской. А без лифчика с пуш апом именно так и кажется. Но и злить Платона не хочется. Впрочем, лифчик под это платье действительно не подходит - выглядывает некрасиво. Вздыхаю и надеваю так. Платье, конечно, шикарное. Обалдеть вообще. Сроду таких не носила. Блин, если бы я на выпускном в таком платье была, там бы офигели все! Кручусь немного перед зеркалом, а потом, волнуясь, иду обратно на кухню.

Осторожно выхожу в проём.

Заслышав шаги, Платон поднимает голову и смотрит на меня.

- Огонь, - ухмыльнувшись, говорит он. - Ты - красотка. Самая натуральная.

- Правда? - смущённо спрашиваю я.

Так приятно...

- Да правда-правда. Туфель вообще никаких нет?

- Есть, - кивнув, говорю я. - Одни.

- Надевай. Глянем.

Возвращаюсь спустя пару минут в бежевых туфлях-лодочках. Не очень, конечно. Не подходит и блестят по-дурацки.

- Это чё такое? - недоумевает Платон, скептически глядя на мою обувь.

- Туфли...

- Пиздец. Снимай.

- В кроссовках хуже будет, - сняв туфли, говорю я.

- Босиком поедешь.

- Как это?

- Так это.

Он встаёт, быстро подходит ко мне и, подхватив на руки, без труда поднимает.

Обвиваю его шею руками.