Опасный босс моей подруги - стр. 11
До меня снова доносится аромат его туалетной воды. Приятная...
- Десять минут давно прошли, - вдруг говорит он.
Пытаясь преодолеть робость, отвечаю, наверное, чересчур дерзко:
- А я к вам и не шла.
Тут же встревает консьержка из окна:
- Вы её знаете, Платон Андреич?
Он чуть поворачивается к ней:
- Да, знаю. Будьте добры, дайте нам возможность поговорить.
- Да-да, конечно-конечно, - поспешно отвечает она.
Исчезает в окне и закрывает её. Но при этом всё равно пялится. Любопытно ей, явно.
- Карина, - холодно произносит Платон, - передайте Светлане, что она уволена. Условия те же. По поводу лобового стекла - предварительная стоимость без ремонта - сто двадцать восемь тысяч рублей.
А затем, не дожидаясь моего ответа, направляется в подъезд.
Пытаюсь осмыслить эту сумму. Светка повела себя, конечно ужасно, но понять её можно. Перепугалась она. И уж точно я не считаю, что выроненный нечаянно бокал стоит такого штрафа и увольнения впридачу.
Поддавшись порыву встаю и, бросив на кресло, книжку, говорю:
- Если вы её не уволите, ей будет легче выплатить вам деньги.
Он резко останавливается, а затем поворачивается ко мне:
- Что?
Ненавижу, когда волнуешься, а заставляют повторять сказанное...
- Я говорю, - сглатываю, - что если вы её не уволите, ей будет легче вам деньги заплатить. И потом - за что увольнять-то?
- За пьяный дебош, например, - холодно отвечает он.
- Так не на работе же.
- Спасибо, что не на работе.
- И потом... это не дебош...
Он подходит ко мне. Выше меня больше, чем на полголовы. Становится совсем жутковато. Он - будто сжатая пружина. Вроде внешне спокойный, но ждать от него можно чего угодно. И смотрит ещё так хмуро.
- Кто бросил бокал на машину?
- Я...
- Врёшь? - Платон проницательно, цепко как-то, смотрит в глаза.
Сглатываю. Нервно облизываю губы.
Он усмехается:
- Врё-ошь.
Снова сглатываю. Не знаю, что ответить.
- Подругу выгораживаешь?
- Я п-понимаю... - начинаю я. - Вам обидно, что...
- Мне не обидно, - сухо перебивает он. - Я вообще не обидчив. Но выводы делаю.
У него такой голос, что у меня мурашки даже по коже бегают от волнения. Густой, низкий, но не прям бас.
- Ты сама чем занимаешься? - вдруг спрашивает он.
- В смысле?
- Работаешь, говорю, кем?
- Тоже... менеджером... по продажам...
- Угу, - щурит глаза он. - Это хорошо. А в какой сфере?
- Реклама.
- Да? - заинтересованно произносит он. - И что за компания?
- Издательский дом. Продаю рекламные площади в журналах, которые он издаёт.
- А профиль у журналов какой?
- Рестораны, - пожимаю плечами я. - Фитнес-клубы. Отели разные.
- Угу. Ясно. Чё платят?