Опасное творение - стр. 5
— Пустите, — зашипела я, как только дверь за нами захлопнулась, и попыталась вырваться из сильных рук мага, но не тут-то было. Чтец держал крепко.
— Не бойтесь, я не причиню вам вреда, — прошептал незнакомец или почти… незнакомец, если месье де Морель его настоящая фамилия. — Не поднимайте шум, вдруг наш контролер стоит возле двери и подслушивает.
— Но не подглядывает же. Пустите, — сердито повторила и тут же оказалась на свободе. Одернув задравшуюся черную кофту, поправила верхнюю пуговичку голубой блузки и отошла в сторону, насколько возможно. Двуспальная кровать в каюте занимала почти все место. Хорошо, что в Тулузу идти всего несколько часов.
— Пора нам познакомиться, и предлагаю попробовать шампанское из Бордо, — подмигнул мне чтец, включая свет. Он тускло озарил широкую постель с лепестками роз, на небольшом столике стояло ведро со льдом и с бутылкой шампанского, а также два бокала и ваза с клубникой. — Меня зовут Франсуа де Морель. Я работаю в Париже журналистом, пишу статьи для рубрики «Это интересно» в газете «Сегодня во Франции».
Ничего себе я влипла. У меня в начале складывалось такое впечатление, как будто все подстроили, и случайный незнакомец, как пароход, вовсе не случайны. Но теперь я поняла, что никаких игр не было, просто так совпало. Не могло быть все гладко, и вот передо мной стоял журналист одной из самых популярных газет парижских газет.
В каюте было тепло, несмотря на прохладную весеннюю ночь. Франсуа повесил куртку возле двери и подошел к ведерку.
— Могу я узнать ваше имя, мадемуазель? — поинтересовался чтец, усмехнувшись. Он аккуратно открывал шампанское, успев придержать пробку, которая с глухим звуком вылетела. — Или вы останетесь загадочной незнакомкой?
— Сильвия… и все. Понимаете, я сбежала из дома и следую в Тулузу за… — быстро соображала, что придумать. Фамилию отца столичный журналист мог и не знать, но рисковать не хотелось. — За крестным. Он пообещал дать крышу над головой… пока отец… не успокоится.
— А что вы такого натворили? Даже интересно стало, — улыбнулся Франсуа, протягивая мне бокал с шампанским. — Сколько вам лет, мадемуазель Сильвия? На вид не больше восемнадцати.
— Двадцать три, — ответила я, добавив годик на всякий случай. Бокал я из рук чтеца взяла, шампанское лишь пригубила. Я не любила алкоголь, от него становилась слишком расслабленной, а утром болела голова. — Сколько я вам должна за билет? — повторила я вопрос, наблюдая за магом, который залпом выпил шампанское и, закинув клубнику в рот, наконец отошел на противоположную сторону к иллюминатору.