Она так долго снилась мне - стр. 38
Она пожала плечами, налила себе кофе и устремила взгляд в окно, на крыши Парижа, давая мне тем самым понять, что ей неохота рассказывать.
Я оставила ее наедине с ее размышлениями и вновь принялась за завтрак. Поела, накинула куртку, торопливо причесалась. Бросила последний взгляд на подругу – и насторожилась. Она выглядела какой‐то более грустной, чем обычно, и перспектива оставить ее одну в это дождливое воскресенье и отправиться на работу меня не вдохновляла.
Я села рядом с ней, погладила по голове.
– Все было так плохо?
– Я полное ничтожество. И жизнь моя ничтожна.
– Ну, ты так сразу, сплеча…
– Я думаю, что стану теперь жить, как ты: никуда не ходить, не растрачивать впустую последние годы моей уходящей молодости.
– Что на этот раз стряслось?
– Да, в сущности, ничего.
– Что‐то с Эймериком?
– Он весь вечер почти не обращал на меня внимания, зато не отходил от другой такой же идиотки.
– Кто она?
– Эмма. Я тебе рассказывала.
Я кивнула, хотя понятия не имела, о ком идет речь. Она рассказывала мне столько всяких историй, что я или не слушала ее вовсе, или сразу забывала все ее рассказы.
– Я выглядела как полная дура, сидела рядом и ждала, когда он удостоит меня взглядом, ловила его улыбку. Пришлось делать вид, что мне невероятно весело. Я смеялась всем тупейшим шуточкам этого толстого недотепы Мартина. Аж скулы сводит до сих пор.
– Не хочется вот так оставлять тебя одну в таком состоянии.
– Нет, не страшно, иди себе спокойно. Всплакну маленько, закинусь снотворным, запью виски, поставлю Азнавура, вытянусь на кроватке и протяну ножки. Как Мэрилин Монро.
– Мэрилин умирала не под Азнавура.
– Да, все‐то у нее как‐то неправильно, фальшиво получалось…
– Я освобожусь в восемь. Можем сходить в ресторанчик, если хочешь.
– Ты будешь первым человеком, который отвел труп в ресторан.
Чувство юмора ее не покинуло. Это меня успокоило, и я уже собралась идти, как вдруг она спросила меня:
– А ты‐то? Как ты провела вечер?
– Да ничего особенного… Ах да! Письмо. Очень странное…
Эльза тут же протянула руку за письмом, пробежала его глазами и нахмурилась.
– Это еще что? Предложение работы?
– Да похоже на то.
– А тебе известно, что за тип?
– Нет. Ни разу о нем не слышала.
Она зачитала вслух:
– «Я хотел бы предложить вам работу. Мое предложение, вероятно, вас заинтересует. Позвоните мне».
Адрес свидетельствовал о том, что автор письма живет в одном из лучших районов Парижа. Подпись ничего нам не говорила: Р. Лучиани.
– Как‐то странно, тебе не кажется?
– Почему вдруг письмо? Предложение работы, которое приходит по почте… в наше время! Есть же телефон! Или Интернет.