Он/Она - стр. 27
– Конечно же нет, – закатываю глаза. – Игорь пошёл в другую часть выставки.
Рядом с отцом Тамара – брюнетка с острым каре. Брючный костюм винного оттенка сидит на ней как влитой, подчёркивая фигуру, которая в её почти пятьдесят идеальна.
– Вася, сто лет не виделись. – Женщина тянется, чтобы чмокнуть в щёку. – Заскочила бы к нам, мы давно не болтали, – подмигивает. – Одна, без Игоря, – становится серьёзной.
– Всё как-то времени нет, с отцом вот тоже только в офисе видимся. Сколько ни приглашала, не хочет к нам.
– Оно и понятно. – Ей тоже не нравится мой муж, но, скорее, это мнение отца, навязанное годами. – Приезжай на следующих выходных.
– Не могу, с Катей договор. Собрались провести вечер вместе, девичник, так сказать. Тысячу лет не проводили время вдвоём, болтая обо всём на свете. А тут удачно сложилось – я свободна, она предложила сама, – лишь развожу руками, давая понять Тамаре, что я бы с удовольствием, но увы.
– Всё понимаю. – Женщина берёт мою ладонь в свою руку. – Значит, как-нибудь потом. Ты же знаешь – я всегда тебе рада.
Тамара сейчас совершенно искренна. Нет, мачехой в классическом понимании я её не считала, но наши отношения за много лет стали тёплыми и доверительными. Именно Тамара когда-то объяснила мне, что такое близость с мальчиками, секс, любовь и взаимоотношения мужчины и женщины.
Папа на такие темы со мной не разговаривал, переложив сложные вопросы на Тамару, и она, к слову сказать, хорошо справлялась. Ромка, её сын, такой же лёгкий и открытый, как и его мать. Между нами была, скорее, дружба, чем родственные отношения, мы часто виделись, а сейчас, когда он жил в Мюнхене, созванивались, обсуждая события в жизни каждого из нас.
Ему Игорь тоже не нравился. Мой муж никому не нравился, но я настойчиво шла наперекор мнению окружающих, превознося своего Игоря фактически до небес. Может, пора заканчивать с возведением мужа в лик святых и спуститься на землю?.. К тому же в последнее время, Игорь делает всё, чтобы моё мнение о нём становилось только хуже.
Провожаю взглядом отца и Тамару, медленно прогуливающихся по павильону и рассматривающих всё вокруг.
– Лисин! Лисин! – Знакомая фамилия режет слух, и я поворачиваюсь на звуки голоса. – Вот и ты!
Двое мужчин: один молодой блондин с озорной улыбкой, второй – около пятидесяти, высокий и широкоплечий брюнет в деловом костюме стального цвета. Они пожимают руки, похлопывая друг друга по плечу.
Лисин?
Именно эту фамилию называл мне Игорь, рассказывая про нового партнёра. С трудом верится, что такой мужчина мог прислать мужу сообщение с сердечками на конце. На «не такого» он совершенно не похож…