Размер шрифта
-
+
Омичка навсегда. Лирика и мистика - стр. 8
обнимает мир она.
И кружится легкой птицей
над туманной мостовой
И в окно твое стучится:
– Просыпайся, что с тобой?
Скульптор снов моих печальных,
ты в тумане снова нем,
И с любовью и с отчаяньем,
мир свой лепишь, но зачем.
Твой угрюмый Достоевский
город милый мой клянет,
И устало так по-детски,
он во мрак его идет…
Пьедестал был пуст, я знаю,
только там, в пылу страстей
Снова где-то возникает
странный, страстный и ничей.
Говорят, что просто осень
наши души бередит,
Первый лист, он красный очень
на плече его лежит.
Ходит зол и неприкаян,
и узнать не может мир,
Каторжанин, и властитель
душ, и музыки, и лир.
Так уж вышло, что, страдая,
он искал назад пути,
Осень в тишине витая
помогла тот путь найти.
Говорят, что снова видят,
то на Любинском, то там,
За чертой. О, мрачный витязь
в темных водах Иртыша
Ермака ли он спасает,
ищет золото во мгле,
Вот в тумане возникает
адмирал мой, как во сне.
Осень кружился над ними
и зовет куда-то вдаль.
Мир ночной душа покинет,
и останется печаль.
Адмирал спешит к Любаше,
знает, им еще на бал.
Достоевский зол и страшен,
мимо, мимо пролетал.
Глыба мрака, и пугая,
мир, разбуженный грозой,
Он по городу шагает,
вслед рычит Иртыш седой.
А к нему спеши Елена,
завернувшись в синий плащ,
Как легко и вдохновенно
говорит, и слышит плач,
Завтра новая стихия
озаряет зеркала,
Снова в ярости мессия,
снова дева так светла.
Город спит, встречая осень,
ветер за окошком стих,
Адмирал счастливый очень
на мазурку пригласит.
Губернатор за женою
в парке призрачном следит,
Страсти ярости волною
окрылен, во мрак летит.
Гений, плен свой не приемля,
и в тумане сентября
Первый лист летит на землю,
осень дивная, царя,
Души нам иные бросит,
и пугает и манит,
– Не грусти, здесь просто осень,
просто Омск устало спит.
Обнажено, окрылено,
утопая в мире грез,
Грозный гений даме черной
листьев золотых принес.
И присел в тиши устало,
и ревнует и молчит.
Рядом профиль генерала,
и в мазурке мир затих.
Пусть покружится Любаша
над опавшею листвой.
Как тревожно, дивно, страшно
жить в тумане, город мой.
Этот свет и тот мешая,
нам таинственно твердит:
– Просто осень золотая
многим душу бередит.
И кружится легкой птицей
над туманной мостовой
И в окно твое стучится:
просыпайся, что с тобой?
Сон о слепом художнике
.Будущее в прошедшем
И где-то в коллекции страхов, и грез, и стихов,
Пытаюсь найти и тебя, и слова, и любовь.
Осталась лишь нежность и память, такая беда,
Но снова я в комнату снов возвращалась сюда.
И видела то, что случиться могло бы едва ли.
Там стройные ели, там дивные птицы взлетали,
Но мир ли привычный, эскиз ли художника рядом.
Слепой живописец смутился пред пристальным взглядом.
Страница 8