Октагон - стр. 8

Я открыл дверь и побежал за своей девушкой. Она была уже у лифта.

– Веру! Вера!

Я нагнал её. Она не смотрела на меня.

– Что-то случилось с Ботей. Я не понимаю. Прости. Не уходи, пожалуйста.

Двери открылись. В лифте стоял доставщик с пакетом.

– Добрый вечер! Ваш заказ.

Она буквально вытолкнула парня из лифта и нажала на кнопку.

– Вера! Остановись!

Двери закрылись. Доставщик посмотрел на меня и смущённо протянул мне пакет с едой.

Самое противное, что всё равно придётся ехать. Послать голову по почте, чтобы проверили аппарат, я не мог. Вот уж действительно, заложник прогресса!

Оделся. Во дворе прострелил взглядом улицу в обоих направлениях. Веры, понятное дело, и след простыл. На звонки она не отвечала.

Тело вздрагивало от страшного воспоминания о боли. Боли чужого, по сути, мне человека, пытавшегося в последние секунды связаться со мной. Я даже не сомневался, что он мёртв. Я стоял на тротуаре, и мне казалось, что кто-то прокромсал меня бензопилой вдоль всего тела от макушки до пят. Я распался на две половины. Одна тянет к Вере – человеку, которого я люблю, а другая к Боте – малознакомому мне человеку, оказавшемуся в беде.

Надо бы позвонить в полицию. Но вместо этого я набирал её снова и снова.

Единственное, что удалось узнать – время вылета самолёта на Копенгаген. У меня в запасе ещё три часа на то, чтобы её отговорить.

Я вдруг понял, что люблю её. Но достаточно ли этого для женщины?

Кто я? Свободный художник. Странная личность. У меня специфическая деятельность. Я постоянно что-то проектирую. В основном из картона. Могу сделать что угодно. От оригами до упаковки презерватива. Придумаю, продумаю, вырежу, создам. Ботю я время от времени выручал по своей части. Чем он занимался, мне не известно. По-моему, он обычный рекламщик, не более того. Нас с ним, по сути, связывало только общение по заказам. И то, что его тоже назвали в честь какого-то художника.

Но разработка коробочек для прокладок или упаковки для пива не самый рискованный бизнес на Земле. Может авария?

Тело само вспомнило боль, электрическим разрядом прошедшую от головы до ног. Я сжал зубами нижнюю губу. Ботя, прости! И побежал к метро, чтобы доехать до Веры.

Железная лестница, ведущая на станцию; над головой проскочил поезд. Ждать другой не больше минуты. Я прибавил ходу. Завернул, чтобы выскочить на следующий пролёт. Краем глаза заметил движение по направлению ко мне и ощутил попытку соединиться.

По затылку один скупой удар, и темнота.

Когда я с трудом разлепил глаза, над головой был виден только бетонный потолок и размытые контуры фигур, склонившихся надо мной.