Околдованная - стр. 15
Пестрая стайка вспархивает с деревьев под нами. Птицы испуганно разлетаются. Мы несемся к окутанным туманом джунглям.
– Приготовиться! – кричит пилот.
Самолет налетает на первую ветку. Тошнотворный хруст, потом…
Бах, бах, бах!..
Треск дерева, скрежет металла – это брюхо самолета ломает верхушки деревьев. Нас подбрасывает, и только моя магия и эта чужая сила удерживают мое тело на месте.
Нос самолета ныряет, и…
ТРАХ!
Несмотря на все коконы, меня все равно бросает вперед, на эту чертову приборную панель, и я отключаюсь.
Глава 4
– …но я думала, она силой прорвалась в кабину пилотов…
– …богом клянусь, она помогала мне вести самолет…
– …не пристегнула ремень…
– Вроде не ранена…
Моргнув, открываю глаза. Вижу над собой несколько озабоченных лиц, но никого не узнаю. Один человек в форме летчика. Остальные, похоже, стюардессы.
Летчик? Стюардессы? Что происходит?
Хмурюсь, перевожу взгляд с одного на другого. На заднем плане слышится мягкий шелест дождя и бормотание множества голосов.
Глубоко вдыхаю, и от этого голова начинает пульсировать.
Мне знакома эта боль – и сопутствующее ей замешательство тоже.
Черт. Я, верно, использовала магию – и, вероятно, много магии, если судить по головной боли.
Еще раз глубоко вдыхаю и просматриваю перечень основ.
Я Селена Бауэрс.
Мне двадцать лет.
Я выросла в Санта-Круз, Калифорния.
Мои родители – Оливия и Бенджамин Бауэрс.
Я жива. Я здорова.
Люди, сгрудившиеся вокруг меня, задают какие-то вопросы. Пытаюсь сосредоточиться на одном из них.
– Что?
– Болит что-нибудь?
Хмурюсь, касаюсь виска.
– Голова, – отвечаю хрипло.
Все тело ноет, одежда сырая, потому что лежу я на чем-то мокром, но это мелкие неудобства. Даже головная боль со временем пройдет.
– Что происходит? – бормочу я.
– Вы попали в авиакатастрофу, – сообщает одна из стюардесс.
– Что?
Сажусь слишком быстро, и волна головокружения накрывает меня.
Была магическая атака – наш самолет стаскивали с неба – я пыталась помешать.
Втягиваю воздух. Что-то такое смутно помнится. Но обрывки воспоминаний больше похожи на сон, чем на что-то, что мне довелось пережить лично, и когда я пытаюсь выяснить подробности, картинка распадается.
Моргая, оглядываю толпу; потом перевожу взгляд чуть дальше.
И охаю при виде громады самолета, лежащего на подстилке из поваленных деревьев. Часть обшивки содрана, конец крыла отсутствует вовсе.
– И я… выжила?
– Мы все выжили, – поправляет пилот, глядя на меня так, словно сказать ему хочется еще много чего. – Все до единого.
Продолжаю смотреть на изувеченный самолет, пытаясь связать все это в сознании.
Наш самолет разбился. То есть –