Око Дракона - стр. 21
– Где он? Убийцу поймали?
– Приезжай, – Иванка долго сморкалась в платок.
Пять минут спустя, привычно быстро натянув на себя свитер и джинсы, – безотказно срабатывала привычки кочевой жизни, – Валентин уже ловил такси на углу улицы.
Еще полчаса спустя он вместе с Иванкой мчался в машине в больнице, куда доставили Гуруджи.
– Я и сама ничего не понимаю…
Иванка уже была похожа на бойца полка особого назначения, готового к рискованному спецзаданию: извлечь с нейтральной территории труп своего боевого товарища, дабы не оставлять его на поругание врагам. Брюки хаки и короткая камуфляжная куртка подчеркивали ее решимость и готовность добиться своего любой ценой.
– Давай с самого начала. От кого и как ты узнала, что случилось с Гуруджи?
– Мне позвонили из больницы…
– Тебе? – изумился Валентин. – Почему именно тебе? Почему не его родственникам?
– Представляешь, – голос Иванки подозрительно дрогнул, – у бедняги, оказывается, больше никого нет, кроме меня…
– Интересно, – отозвался Валентин, – а я и не знал, что вы – настолько кровная родня.
– Перестань, – оборвала его Иванка. – Живого человека убили ни за что, ни про что… Твоя ирония совсем неуместна.
– Все же, – не унимался Валентин, чей аналитический ум не дремал ни при каких обстоятельствах, – а как эти врачи догадались, что ты – его единственная родня?
– Так Гуруджи назвал им именно меня….
– Как назвал? – не успокаивался Валентин. – Для покойника он, пожалуй, слишком разговорчив, ты не находишь?
Иванка задумалась.
– Как тебе название твоего следующего романа: «И покойник заговорил!». А? – продолжал Валентин.
Молчание Иванки стало менее напряженным.
– По-моему, такое название уже где-то было, – наконец, отозвалась она, уже довольно спокойно.
Машина затормозила возле серого здания больницы.
– Мы по поводу Гуру… простите, Валдиса… – как его, – Валентин незаметно толкнул локтем Иванку, потому что ему до сих пор не удавалось запомнить фамилию этого «великого и самобытного, но пока еще не известного народу талантища».
– Дукатис, Валдис Дукатис… – поспешно добавила Иванка, почти всунув голову в справочное окошко. – Он доставлен к Вам сегодня утром… Как он? Еще жив?
– Простите, а вы ему кто?
– Как кто? – Иванка возмущенно пожала плечами. – Сестра, естественно … вот, с мужем, – не моргнув глазом, соврала она.
«Плох тот писатель, который не умеет врать», – философски отметил про себя Валентин, попутно решив, что мысль эта достаточно глубока, и достойна быть занесенной в его Писательский Дневник, над которым он работает уже не один год.
Уж что-что, а врать Иванка могла так же искренне и естественно, как и улыбаться.