Одна жизнь на троих - стр. 29

Давно…

Работа…работа…работа…иногда квартира. Строго – иногда, потому что там одиноко и пусто.

Тонкие, почти бескровные пальцы цепляются за ткань платья, но с каждым резким движением теряются в пространстве, так и не обняв меня.

Играю с ним, потому что это…весело. Ничего парню не светит. Хотя раньше, могла бы с ним уже зажигать где-нибудь по дороге в такси. К нему, или ко мне – не важно.

Сейчас же…я себе такого позволить не могу.

Как сильно на нас влияет потеря любимого человека? Охренеть, как сильно! Тот, кто не терял, никогда не сможет понять.

Но люди делятся на два типа…

Один потеряется и сломается, а второй…вылепит из своего горя нечто ценное и пустит в правильное русло.

Я – второй тип. По крайней мере стараюсь им быть изо всех сил, потому что ломаться внутри меня уже нечему. Всё давно сломано...

И быстрый перепихон в клубе…пусть и в элитном, меня теперь не прельщает и совсем не возбуждает.

-Я хочу тебя, детка, - выдыхает в ухо, и я улавливаю запах табака и…рыбы?

-Ты серьёзно? – поворачиваюсь к нему, смотрю на это инопланетное существо.

Кто, мать вашу, жрёт рыбу, перед тем, как идёт снимать девушек в клуб?

-Минуту! – отцепляю его загребущие лапки и сбегаю по тёмному коридору в туалет.

Вереница девушек дёргано-пританцовывающих у входа с табличкой «Ж» не внушает оптимизма. Занимаю, очередь и присоединяюсь к танцующим. То ли за компанию, то ли реально захотелось не знаю…но замираю на месте, так и не словив нужный ритм…

Чуть наискосок от меня ещё одна дверь. Она приоткрыта…А за ней…ещё одна, на которой нарисован писающий мальчик.

Туалет! – вопит красная лампочка в моей голове.

Сложно её игнорировать и я, оглядываясь по сторонам, приставным шагом добираюсь до первой двери. Просачиваюсь внутрь, аккуратно закрывая за собой.

Комната небольшая и, естественно, переделана под кабинет. Почему переделана? Потому что по стене идут трубы и вентиля, также в правом дальнем углу стоит рукомойник, значит раньше тут было, что-то другое.

Но, собственно, мне всё равно, главное – туалет.

Конечно же, я слышала стоны и шумную возню за дверью. И понимала, что войдя помешаю парочке. Но бля! Так хотелось писать, хоть стреляйся.

Открываю дверь и зажмурившись, переступаю порог.

-Ребят, прошу прощения, что прервала, - слегка приподнимаю ладонь и разглядываю пространство в метре от себя. Вижу кафельную плитку, край рукомойника и тумбы, а также вожделенный туалет. – Вы продолжайте, я только пописаю и уйду.

-Какого хрена? – застываю, делая пару шагов.

На подготовку первоклассного хирурга уходит без малого тридцать лет…и все мои года сейчас проносятся перед глазами за секунду.