Одна на миллион - стр. 57
Сообщения от Соболева, а вызывал он меня через локальный чат, рождали какое-то двойственное ощущение.
С одной стороны, темы наших бесед – это скука смертная. А с другой… ближе к пяти я уже ждала, когда всплывёт в нижнем углу экрана окошко с неизменным «Анжела, зайди». И когда оно наконец всплывало, внутри всё как будто натягивалось звенящей струной.
Я силой воли заставляла себя оставаться невозмутимой и не мчаться сию секунду на шестой этаж. Выжидала пять минут, потом только поднималась к нему, а по пути непременно наведывалась в уборную – инспектировала свой внешний вид, там зеркало во всю стену.
При этом сама себя не понимала – ну не плевать ли, как выгляжу? Было бы перед кем красоваться. Мне ведь такие, как Соболев, по жизни совершенно не нравились. Я не о внешности, внешность для меня дело десятое. Я – в целом. Офисные клерки эти – унылая тоска! А фанатичные трудоголики, которые живут работой, меня вообще пугают. Как такие люди могут быть интересны, если они говорят и думают только о работе?
И внешне, кстати, он тоже совсем не мой тип. Мой тип – это, скорее, голубоглазые блондины. В общем, такая, холодная, аристократичная красота. А этот…
И тем не менее. Вопреки смыслу и собственным доводам, я шла по коридору и внутренне замирала, как перед прыжком с трамплина. Открывала дверь его кабинета и невольно задерживала дыхание. Затем останавливалась на пороге: вызывали?
Соболев обычно вставал из-за стола, делал несколько шагов навстречу, сунув руки в карманы, но близко не подходил. Останавливался в двух-трёх метрах. С блуждающей полуулыбкой бегло оглядывал меня с ног до головы, потом отодвигал один из стульев и кивком приглашал меня присесть. А сам возвращался на своё место или же садился на другой стул, напротив.
Я старательно принимала строгий вид, хотя, глядя на него, тянуло улыбаться и вообще вести себя совсем по-другому. Но я же на работе! Так что крепилась, как могла, чтоб только он не разгадал мои тайные помыслы.
А это, между прочим, очень сложно, потому что Соболев глаз с меня не сводил. И при этом выражение у него было такое, словно он думает одно, а говорит другое.
Говорил он действительно серьёзные, скучные вещи, но какой при этом был у него взгляд! Обволакивал, обжигал. Особенно когда останавливался на моих губах. А когда в глаза смотрел, казалось, проникал глубоко-глубоко и понимал всё, о чём я думаю.
Мне горячо становилось от его взгляда, хотя кондиционер исправно хранил в его кабинете прохладу. У меня кровь гудела в венах и всё внутри поджималось. Но я ещё усерднее делала непроницаемое и безразличное лицо. Абсолютно не надо Соболеву знать, как на меня действуют эти его взгляды и он сам.