Одинокий Владыка ищет жену. P.S. Можно с ребёнком - стр. 4
«Розыгрыш!» – мелькнула мысль в моей голове, и я, отняв взгляд от книги, быстро огляделась, пытаясь увидеть скрытую камеру или хотя бы кого-то подозрительного. Однако в магазине было всё так же тихо.
Мои брови сошлись ещё сильнее на переносице, приподняв очки, я потерла глаз тыльной стороной ладони и решительно перевернула страницу. И увидела на странице слева:
«Активация перехода через:»
А на правой цифру: «7», через секунду она сменилась прямо на моих глазах на «6», затем на «5». И, пока я зачарованно, с открытым ртом от удивления, следила за ними, счетчик дошел до «1», а затем я услышала какой-то грохот.
Сразу следом за этим шумом звонкий, восторженный голосок моей дочки:
– Ой, рожки! Мама, у дяди рожки!.. – громко протараторила она без каких-либо пауз. – Ой! Мама! Рожки пропали!.. Но были! Я видела! – и более тихим, видимо, обращаясь уже к кому-то другому, защебетала: – Дяденька! А куда они делись? А откуда вы? А почему вы лежите? Вы упали? Вам больно? – не давая никому и слова вставить.
А я, сорвавшись с места, вылетела из-за высоких стеллажей, едва не столкнувшись с продавщицей, которая тоже выглянула, чтобы проверить, что происходит.
– Извините! – выпалила ей и, увидев дочку, спокойно сидящую на детском стульчике у желтого столика, там, где я её и оставила, облегченно выдохнула. И только после этого посмотрела на лежащего прямо на полу, рядом с ней, мужчину. И моя челюсть в буквальном смысле рухнула вниз.
Мужчина был… большой. Мой Лисёнок, девочка четырех лет, могла бы, наверное, запросто уместиться в его ладонях. Высокий, широкоплечий.
«Баскетболист, наверное», – мелькнуло где-то на задворках сознания. Однако я сразу же решила, что эта глупая идея. Скорее, он в своем шикарном черном пиджаке, более напоминавшем какой-то камзол, походил на актера. Да ещё и эти темные, как смоль, длинные волосы, заплетенную в косу… Сомнительно, что заниматься спортом удобно с такими.
– Мама! – увидев меня, Лисёнок указала пухленьким пальчиком на мужчину. – Давай ему бумажку красивую с кисками приклеим!
– Бумажку?
– Пвастырь!
– И куда клеить-то? – я ещё раз посмотрела на мужчину, что продолжал лежать на полу. При этом он был не бездыханный, не стонал, просто спокойно протирал глаза. – И зачем?
– Ну он ударился! На… – дочка забавно сморщилась, задумавшись, и выдала: – На лобик!
– У меня пластырей не хватит, чтобы его лобик заклеить, – хмыкнула я, но, сделав шаг, обратилась к мужчине: – Вы ударились? Может, стоит скорую вызвать?
– Тар’э хар’шшар, – пробормотал он на странном языке густым, бархатным баритоном и, приподняв голову, посмотрел на мою дочку: – Шар’ар эра’шшара!