Одержимые - стр. 12
И даже сейчас, с практически отключенным критическим мышлением я знаю, что нельзя ночами шататься одной по узким темным тупичкам.
Даже в родном городе нельзя.
Пытаюсь вырвать руку у держащего меня мужчины. Он не обращает внимания, тащит меня вперёд.
Всматриваюсь в спутников, в их крупные фигуры в грозных воинственных нарядах и соображаю, что среди них нет ни одной женщины.
Не на шутку пугаюсь и требую:
- Отпустите меня.
Они, наверное, не понимают английский. Судорожно освежаю в голове скудные испанские познания. Я здесь почти месяц и, валяясь на пляже немного учила язык. И я знаю, как поздороваться, попрощаться, объясниться в магазине или с водителем такси.
Но мой словарный запас для этой ситуации не годится. Хотя, я ведь могу сказать им, как водителю. Да.
- Мне нужно в отель, - радостно тараторю и поражаюсь своей находчивости.
Один из мужчин, услышав родной язык поворачивает голову. Взгляда его я все равно не вижу сквозь мохнатую маску. И эти горящие в ней темно-красные щелочки вдруг навевают ужас, и костюм мне больше не кажется шикарным.
- Мне нужно в отель! - повышаю голос. - Отпустите! Дайти пройти! - смешиваю сразу и английский, и испанский, и русский, толкаю их, стараясь выбраться.
- Успеешь в свой отель, - неожиданно отвечает один из мужчин на ломаном английском.
Так меня понимают?
- Куда вы меня тащите? - налаживаю беседу, оглядываюсь в подворотне. Я всё ещё слышу отголоски праздника и, значит, мы ушли не так далеко. - Я хочу вернуться на главную улицу.
- Успеешь на главную улицу, - безразлично отвечает мужчина. - Пришли.
Меня толкают к крылечку в задней стене жилого дома, и я плюхаюсь на ступеньки.
Под козырьком горит одинокая лампа, напротив стена с облупившейся краской, меня окружают четыре человека.
Они босиком, завороженно смотрю на грязные ступни. У одного из них щиколотку украшает белый браслет, всматриваюсь и понимаю, что он из зубов.
Кошмарное украшение. Кошмарная компания.
Чья-то рука резко задирает мой подбородок. Давит на щеки, заставляя открыть рот, и в губы мне тычется холодный металл.
Мужчина держит пистолет, какой-то древний, один из атрибутов фестиваля. Он грубо проталкивает узкий ствол мне в рот.
Они хрипло смеются.
О чём-то договариваются на своём, и лающие звуки их голосов выбивают у меня всю к ним симпатию.
Тот, который, уже общался со мной, так же ломано говорит:
- Любишь стволы? Два сразу примешь?
Он достает свой пистолет.
Во рту расползается неприятный привкус оружейного масла. Ладонями упираюсь в живот мужчины и отталкиваю, эмоции захлестывают волной, холодной, от страха даже слез нет, ресницы словно заморозились.