Оборотни Сочи, или Любовь зверя - стр. 16
Замечаю, что огромное темное море, чуть видное в лунном свете, опять близко — мы едем параллельно. А вот сейчас, мне кажется, байк на скорости несется прямо в стену! То есть в запертые железные ворота старого гаража! Мы же разобьемся!
Я сдавленно кричу и молочу водителя по боку. Яр что, с ума сошел? Я жить хочу! Замечаю, что в предпоследний момент он направляет что-то похожее на пульт в сторону ворот, и они неожиданно поднимаются!
Старые, запертые на висячий замок мощные ворота из листов железа встают дыбом, как картонка на ветру. Байк резко тормозит. Въезжаем на нейтралке. Ворота мягко опускаются. Мы внутри.
Ярослав спрыгивает с байка, сдергивает шлем и прислоняет меня к себе спереди — туда, где пока сухо. И слегка приобнимает. Я несколько раз вздрагиваю, но быстро замечаю, как уютно в его руках.
— Ну, ты чего? — бархатным баритоном спрашивает он. — Испугалась?
— Немного, — судорожно отвечаю я, осторожно отстраняюсь от него и слезаю с байка.
Яр включает неяркий свет, типа ночника. Я торопливо вытираю слезы и оглядываюсь. Ух, ты! А здесь круто!
Различаю выбеленные кирпичные стены, пару черных диванов, как будто из настоящей кожи, большой стол и холодильник, динамики, разнообразные светильники… Не считая длинных стеллажей со всякими штуковинами для мотоцикла. Это практически небольшой клуб любителей… чего-нибудь.
Надеюсь, не здесь Ярый «жамкает» девушек, как выразился тот самый Серый?! Я не готова стать одной из них — использованной и отправленной потом куда подальше. Незаметно оправляю на себе одежду.
Если что, я и заорать могу, очень громко. А машины ГИБДД ездят неподалеку взад-вперед, ищут нас — периодически их завывания очень хорошо слышно. Вспоминаю, что лучше озабоченным парням заговаривать зубы — вести беседу.
— У тебя очень крутой байк, — говорю с непритворным уважением. — Как он называется?
— Альфа Ягуар.
— Ух, ты! И название такое красивое, и сам очень даже… — Я приседаю и разглядываю блестящий белый, слегка испачканный мотоцикл во всех подробностях. — Надо же — где только не ездил, как только не скакал, а выглядит практически как из салона.
Ярый хмыкает.
— А вот номеров на нем нет, — замечаю я. — Поэтому за нами гнались?
— Нет. Мопеду с двигателем до пятидесяти кубов не требуются номера и регистрация в ГИБДД.
— Что? Это — мопед?!
Я вытаращиваю глаза. Вот этот байк, конечно, не особенно крупный, скорее крепкий и приземистый. Но как можно назвать мопедом транспорт, который с легкостью обгонял полицейские машины и мотоциклы, еще и с грузом в виде меня?! Здесь какая-то загадка.