О, мой док… - стр. 25
– Твоя нога… – опустив глаза ниже, рявкнула ещё громче, сталкивая её со своих бёдер. – Мозгом поехал?
Этот кретин лишь поморщился от моего ультразвука и продолжил спать, как ни в чём не бывало, в то время как я от корней волос до кончиков пальцев превратилась в рака, которого макнули в кипяток и оставили там томиться на медленном огне.
– Вставай! – стала его тормошить, стараясь пробудить, а потом как следует вправить мозг за его выходку.
Ну ладно я решила вздремнуть на чужой кроватке, а он-то куда смотрел?
Глаза от мыла щипали, решил прилечь переждать, а там сон срубил?
Допустим…
А руки и ноги зачем с поводка спускать? Знает же, что они у него шаловливые.
Хорошо, что Лёвушку-младшего в штанах удержал. И на том спасибо.
Чёрт! Штаны! А вернее… их отсутствие… опять голый.
– Лев! – накинув на него простынь, стала тяжело дышать. – Паразит! Просыпайся!
– Куколка, давай позже, – сонно проворчал он в ответ, пытаясь притянуть меня к себе. – Поспим немного…
– Сладких! – крикнула, шлепнув его ладонью по плечу. – Ты проспал! У тебя операция!
Волшебные слова действовали безотказно, и он словно по щелчку пальцев распахнул глаза. Сфокусировал на мне свой заспанный взгляд, а потом присвистнул.
– Ты что тут делаешь? Неужто мы с тобой немного пошалили, Мединская? – прохрипел он, потешаясь над комичностью всей ситуации.
– Болван! – процедила сквозь зубы, быстро поднимаясь с кровати. – Ты на кой чёрт улёгся в постель?
– Тот же вопрос…– усмехаясь, последовал моему примеру и начал вставать, вынуждая меня отвернуться, чтобы снова не глазеть на его лысого дружка.
– Кровать вообще-то моя, – напомнил он. – А может, ты – Машенька? Кто спал на моей кровати?..
– А может, ты – идиот? – прошипела я в ответ. – Натяни уже быстрее что-нибудь на себя. Застудишь братика.
– Ты так переживаешь за…
– Заглохни, – перебила его. – Переживаю только за свою психику и глаза, которые за последние сутки видели тебя голым уже дважды. Третьего уж прости, они не вынесут.
– Ого, польщён, что твои мысли о моём младшеньком, – стебался он, намеренно меня выбешивая. – Можешь оборачиваться, твоим глазам ничего не угрожает.
– Кретин, – процедила, оборачиваясь. – Я к себе… не звони мне, достал.
Быстрым шагом поспешила к двери, чтобы избавить себя от неловкости и его нахального взгляда.
– Лик, – догнал он меня почти у выхода. – Ну ладно тебе, я, правда, кретин. Не сердись.
Не дав мне выйти за порог, быстро обнял и прижал к своему торсу, обдавая жаром, вызвавшим сотни мурашек.
– Прости, – ещё сильнее стискивая меня в кольце. – Не хотел. Мир?