Няня для несносных боссов - стр. 2
Машинально ищу взглядом пацанёнка, который помогал гопнику вскрывать машину. И отчего-то радуюсь, что ребёнок оказался немного в стороне и не надышался гадостью.
– Ты нормальная вообще? – немного отдышавшись, вор встаёт в устрашающую стойку, широко расставляет ноги и упирает руки в бока.
– Ты – вскрываешь мою машину! И это я ненормальная? – выкрикиваю сквозь слёзы. Тыльной стороной ладони вытираю лицо, стараясь не выпускать из поля зрения преступника.
– Твою? Ну, нет… – ухмыляется, поглаживая небритую морду.
Чёрная идеально ровная щетина красиво обрамляет мужское лицо, а густые брови над каре-зелёными глазами прекрасно дополняют картину. Брутал какой.
Так, стоп, не туда меня несёт.
– Скажешь, твоя тачка? – произношу на повышенных тонах. Подбочениваюсь одной рукой, а второй машу в сторону «Мазды».
– Нет, – отвечает честно, вгоняя меня в очередной ступор.
Разворачивается и возвращается к машине. Открывает заднюю дверь, потом проделывает ту же манипуляцию, что и раньше, и клацает замком на двери со стороны водительского места.
– Эй-эй! – несусь в сторону вора, пока он не запрыгнул внутрь и не угнал мою машину.
Стоп, а ключи ведь у меня! Хотя… Я в одном фильме видела, как профессиональные взломщики с помощью компьютерных программ вскрывают тачки и без проблем угоняют их, даже не вспоминая про такое понятие, как ключ.
Мне тогда, правда, лет двенадцать было, но не суть.
Мужик ковыряется внутри салона и открывает оставшиеся двери, после чего его сынок усаживается в машину.
Да они реально ехать собираются!
В два счёта преодолеваю оставшееся расстояние и мёртвой хваткой повисаю на автомобильной стойке.
– Вон! Из моей! Машины! – кричу в панике, когда этот урод, который внешне, конечно, не урод, заводит машину. С помощью, блин, ключа.
– Могу добросить до психдиспансера, – заявляет вор, удовлетворённо откинувшись на спинку кресла.
– Э-это как это? – я в который раз вынимаю ключи из кармашка коротких шорт и, наконец, нажимаю на кнопку брелока.
В соседнем ряду, приветливо моргая фарами, тихонько пищит машина моего брата.
Точь-в-точь, как та, что находится сейчас буквально в нескольких сантиметрах от меня. Это кто-то, выходит, оставил свою тачку на один ряд ближе, а я места перепутала…
– Охренеть… – выдыхаю и тут же прикрываю рот ладонью, будто меня кто-нибудь услышит. Гопника в расчёт не беру, на мнение воришки мне наплевать.
– Теперь, я надеюсь, ты извинишься, – говорит наглец и упирается в меня взглядом.
– Что? – отпрыгиваю от машины подальше. – За что это?
– За то, что перепутала, – парирует, а сам нервно постукивает длиннющими пальцами по оплётке руля.