Няня для бывшего - стр. 9
Хочется плакать и просто раствориться в этой самой луже, снова собравшейся на обочине.
— Эй, всё в порядке? — слышу голос со стороны дороги, поднимаю глаза и в возмущении снова хочу задохнуться.
Этот самый хам, оказывается, успел сдать назад и теперь смеет еще спрашивать, что случилось…
— Козел! — набираю воздуха в легкие и ору не своим голосом.
Сама пугаюсь своей реакции, сама себя пугаюсь.
Наши глаза пересекаются. За рулем танка мужик. Не знаю, сколько ему лет, но рожа до невозможности холеная. И точно, хозяин жизни. Жгучий брюнет, смуглая кожа которого подсвечена контрастом кипенно-белой рубашки. Вид идеальной белизны на фоне моего безнадежно испорченного единственного выходного платья заставляет почти заплакать.
4. Глава 3
Не знаю почему, но сейчас испытываю такое гадкое, жгучее чувство досады, что просто дух захватывает… Несознательно поправляю волосы, прилипшие к лицу. Не хочется выглядеть перед этим безукоризненным мужиком общипанным страусом. И почему все так несправедливо!
Его челюсти сведены, а когда я поднимаю одну руку, чтобы загрести слипшиеся пряди с лица назад, то глаза чернеют и становятся еще более хищными. Господи, он нагло скользит нахальным взглядом по моей груди, и… я догадываюсь, что наверняка видит проглядывающие соски. Я-то их отчетливо вижу. Быстро прикрываюсь, глаза опускаю в пол.
— Что вам нужно? Уезжайте отсюда быстрее. Скоро автобус приедет.
— Садись, — приказывает он на «ты», словно бы мы старые знакомые.
— Не сяду, — внутри зреет какой-то протест с примесью чего-то сложного, пока не пойму, чего…
— Садись быстро, студентка, — повторяет он, — хватит сверкать своими прелестями на весь проспект. Это не конкурс мокрых футболок.
Я теперь краснею от макушки до пяток. Поспешно оглядываюсь по сторонам. Нас слышат. Господи, не просто слышат! За нашей перепалкой с любопытством наблюдают. Вот же стыд!
Только он и толкает меня в эту машину. Толкает меня к этому мужчине. Роковому мужчине…
— Говори адрес, куда тебя отвезти, — спрашивает он, стоит только мне коснуться кожаного салона автомобиля.
— Далеко, — отвечаю я резко, — высадите меня у ближайшего метро, доберусь сама.
— В таком виде не пущу, — говорит и переводит взгляд на меня, не сбавляя скорости.
Я резко поворачиваюсь на него. Сначала с возмущением, а потом…
Наши взгляды встречаются. Цепенею. Замираю. Не дышу…
Его взгляд снова стекает на мою грудь.
— Промокла? — спрашивает, кривя рот легкой улыбкой.
— Очевидно, промокла. Не видно разве? — сжимаю губы.
— Не видно, но по взгляду можно догадаться, — усмехается он, наконец возвращая взгляд дороге.