Новый босс - стр. 27

Я медленно поднимаюсь с пола и непроизвольно морщусь: ноги слабые и затекли, а на коленях, кажется, останутся синяки.

Возвращаю бельё на место и забираюсь под одеяло вместе с ноутбуком.

— Смотрю, твой мешок не стоит без дела, — ехидничаю я, глядя, как Гас орудует салфетками.

— Боюсь, тут салфетками не обойтись, — сетует он. — Впору химчистку делать. 

Он возвращается в кресло и пристально щурится:

— А теперь выкладывай, матрёшка. Не думай, что я забыл. Как прошла твоя встреча с Факерами?

Вздохнув, я начинаю рассказывать ему про лошадку Анжелу и её белобрысых жеребят. И о том, как отец раскис в щи, под напором свалившейся влюблённости превратившись в ванильного каблука.

— Они называют его папой, — не удосуживаюсь я скрыть ревнивые нотки в голосе. 

— Не облапошили бы твоего папу Карло эти резвые скакуны, — изрекает Гас, нахмурив брови. — Ты же у меня умница, поговори с родственником. Как бы не остался он на старости лет рыться в помойках. Прибыльно бомжевать с таким характером у него точно не выйдет.

— Ах ты корыстный янки, — пытаюсь я перевести тему в шутку, чтобы не портить себе настроение. Совсем не факт, что Анжелу интересуют деньги отца. Собственно, ничего не говорит в пользу этого, кроме её типичной для денежной приживалы внешности и того, что её детки наверняка с её подачи называют демона Игоря папой. — Боишься, что бесприданницу в жены возьмёшь?

— Женился бы, даже если бы у тебя долгов было, как у Греции, матрёшка, — скалится Гас и, сделав серьёзное лицо, добавляет: — Жить без тебя не могу.

Сердце набухает, как тесто на батарее, и рука непроизвольно тянется погладить экран:

— Люблю тебя, Малфой.

— Перестань корчить кошачью мордочку, матрёшка. А то есть соблазн бросить всё к херам, прыгнуть в самолёт и зло поиметь тебя на вражеской территории.

— Звучит заманчиво, но не стоит вредить бизнесу из-за меня, Драко. Месяц быстро пролетит.

Гас скептически качает головой и уточняет:

— Ты когда в мастерскую Папы Карло выходишь?

— В понедельник.

— Надеюсь, ты свой порнографический дресс-код сожгла, ибо не хер Егорке на него пялиться.

Никогда такого не было, и вот опять.

Я раздражённо морщусь.

— Перестань, Гас. Тебе бы не помешало доверять мне. 

— Тебе я доверяю, матрёшка. А вот сахарному жеребцу — нет.

— Я же не безмозглая амёба. Во-первых, Егор ко мне не пристаёт, а во-вторых, я умею управляться с надоедливыми поклонниками. У меня их вагон и маленькая тележка.

Лицо Гаса мрачнеет на глазах, и я уже жалею, что так бездумно прихвастнула своей востребованностью у московских мажоров. 

— Эй…

— Отец звонит, — хмуро говорит Гас, демонстрируя горящий экран мобильного. — Нужно ответить.