Размер шрифта
-
+
Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки - стр. 24
Грустна, не то что прежде.
Я показательно смеюсь
И громко улыбаюсь.
У вас зашкаливает плюс,
Подкашивает градус.
А я пишу по существу
(Ещё бы не мешали…),
С балкона трогаю листву,
Поёживаясь в шали.
И представляю Даламан.
А в это время снизу
Узбек площадку доломал
С напарником-киргизом.
Я так и вижу Сарсалу,
А может быть, Сарсáлу.
Мне завтра снова в кабалу,
Хоть и заколебала.
Венчает стаксель левый борт,
И женщина – на правом.
Бежать с пакетом – тоже спорт,
Особенно с оравой.
Там «тузик» нá воду встаёт,
Тут в тазик льёт из крана…
Но где моё, а где твоё
И чья больнее рана?
«Волки целы, овцы сыты…»
Волки целы, овцы сыты,
Сверху дым висит.
Я теряю лейкоциты,
Господи, спаси.
Анемичная, глухая,
Захожу в метро.
Капилляры высыхают,
Сушится бедро.
Змеевидная полоска
За моей спиной.
Тело выцвело при носке,
Но ещё со мной.
Да, я знаю. Нет, не очень.
– Доктор, почему?
Вены целы, между прочим.
Примете? – Приму.
– Доктор, док, я догадалась
(А иголка – вжик-с!),
Просто я сдаю анализ
Как зачёт на жизнь.
Мне не жалко глупой крови –
Я ведь сдам зачёт?..
Вот, возьмите на здоровье
Миллилитр ещё.
Лишь бы целы, лишь бы сыты
И никто не бит.
Если тело моё – сито,
Дайте, доктор, бинт.
«Помоги себе помочь…»
Помоги себе помочь.
Поднимись, надень
Серьги длинные, как ночь,
Чёрные, как день.
Червоточиной молчи,
Сонно голубей
И кроши на кирпичи
Хлеб для голубей.
Покорми свою ладонь
Платьем шерстяным.
Только кажутся бедой
Песни шестерых.
Всё сливается за так,
Дыбится вода.
Серьги звякают за такт –
В чём же тут беда?
Платье волнами лежит
У твоих колен.
Они плавали во лжи,
Получили крен.
Только отработай взгляд,
Да поможет Бог,
Если уши заболят
От таких серёг.
Красная юбка
Доставай свою пыльную трубку,
Забивай до краёв табаком!
Я несу домой красную юбку,
Чтобы ты её сбросил рывком.
Я несу её в тонком пакете,
Огнестрельную, как пистолет.
На каком поднебесном макете
Подглядели такой силуэт?
Как приманка её плиссировка –
Закачаешься, точно бычок.
Не спасёт боевая сноровка.
Доставай, говорю, табачок!
А потом подноси зажигалку,
Её красное тело включай.
Это всё городские пугалки,
Всё брехня недоучки-врача,
Что курение вредно дыханью,
Мол, ещё пожалеем потом.
Не от рака мы все подыхаем,
Мне Губанов поведал о том.
Ты, конечно же, волен не верить
(Где же этот дурацкий табак?),
Только если уж думать о смерти,
Лично мне думать хочется так:
Я хочу умереть в красной юбке,
Неизбежно сгорая нутром,
Видя, как ты берёшься за трубку,
Зная, что с нами будет потом.
Ещё встанет как надо Меркурий,
Красный тон обезличит слова.
И тогда непременно закурим.
А пока доставай, доставай.
«Он мне сказал: „До скорого“…»
Он мне сказал: «До скорого»,
Страница 24