Nomad. Отрывки из дневника - стр. 8
Когда я уже готовился покинуть лагерь, белый парнишка окликнул меня с блеском в глазах:
– Делл, пойдём, Коул зовёт!
Он кивнул в сторону большого дома, и я, не говоря ни слова, направился вперёд, словно тень, следуя велению судьбы.
Коул время от времени просил меня выполнить для него различные поручения: найти или выследить кого-то, устранить неприятности, угрожающие его покою. Быть может, это было странно, но в этой жизни я находил комфорт в опасности.
Когда я вошёл в дом, моё внимание привлекло сердце этого места – уютная гостиная с массивным столом, за которым расположился старик Коулл. Вокруг него витал густой аромат сигары, а в чашке его стоял кофе, черный, как безлунная ночь, с обволакивающим, крепким вкусом.
– Эй, номад, ты в курсе, что список смертных грехов подозрительно напоминает твою жизнь? – с ухмылкой произнёс он, обводя меня внимательным взглядом.
– Знаете, вы мне кого-то напоминаете, – ответил я, не скрывая своей иронии.
– Кого-то, кого вы любите? – спросил он, поднимая бровь с лёгкой насмешкой.
– Ну, так далеко дело не зашло. Кого-то, кого я убила… много раз…
Эти слова водоворотом вынесли меня из момента, заставив вспомнить ту безграничную свободу, которую я ощущал, когда мчался по дороге, ветер свистел в ушах, а яркое солнце нежно касалось моего лица. Урчание и вибрации мотора создавали непередаваемую симфонию, в которой я находил умиротворение. Это был водопад эмоций, и я просто обожал это чувство, когда был в седле.
Ветер в волосах, даже если их у меня не осталось – это чистая правда. Это были неотъемлемые моменты счастья, мгновения, непохожие ни на что другое. Это была страсть к езде, которая переплеталась с моей сущностью и с тем, кем я хотел быть. Дорога превращалась в фильтр для мыслей, и, стоило лишь сесть на мотоцикл, как я забывал все заботы. Никаких разговоров, только я и мой байк, одиночество, в котором я наслаждался тишиной и свободой.
Некоторые рисуют, другие шьют, кто-то слушает музыку. А я, просто садясь на мотоцикл, разгонял все мрачные мысли. Это был кайф, искренний, непревзойдённый кайф, на который можно подсесть. В духовном смысле можно сказать, что это слияние души мотоцикла и меня – мгновение, которого не выбросить из памяти.
У всех мотоциклистов, водящих свои байки какое-то время, возникает особая привязанность к ним; можно сказать, что это человек внутри тебя. Мы все мечтаем о полёте, и, когда ты мчишься на мотоцикле, ты действительно чувствуешь, что летишь. С поворотом дросселя ты начинаешь парение в пространстве.
На дороге мотоциклисты способны поддерживать один другого, они приветствуют друг друга, в отличие от автомобилистов, которые часто остаются в капсуле из стекла и металла. У нас есть нечто общее: две колеса и мечта. Эти люди вернутся, чтобы помочь, и никто не оставит товарища на обочине без поддержки. Одни из самых отзывчивых людей, которых я когда-либо встречал – именно мотоциклисты. Быть мотоциклистом – это больше, чем просто хобби; ты определяешь себя этим, прежде чем кем-то другим – врачом или актёром.