Ночной кошмар Купидона - стр. 1

«Нарциссы умеют удобно жить…»

Куракина Тамара, психолог

Аврора

Красивый, умный, ласковый и богатый. Очень богатый!

Так, стоп, если я качества еще и повторять начну, то точно не успею. А у меня миссия, между прочим: успеть настрочить на клочке бумаги, какого я хочу мужа, потом сжечь, кинуть пепел в шампанское и выпить. Как прикажете успеть такое во время боя курантов? Ужас. И ладно бы список качеств был небольшой, но он множится с каждой минутой и грозит вырасти в талмуд из тысячи страниц.

Что поделать, я – привереда, и муж мне нужен хороший, даже отличный. Нет, самый-самый лучший. Чтобы мог обеспечить, с хорошей машиной, домом в пригороде, а лучше квартирой и домом, чтобы умел пожарить на костре шашлык и в то же время был эстетом, любил путешествовать, оказался хорош в постели, умел боготворить женщину. А такие мужики, я вам скажу, на дороге не валяются.

– Аврора Валерьевна, тут такое дело, – отвлекает меня от мыслей о будущем супруге одна из официанток, Софья.

Остальные бегали по залу ресторана, как ошпаренные, стремясь угодить клиентам. Все хотят чаевых, а Новый год в ресторане «Купидон» – щедрый на чаевые праздник.

– Что случилось, Софья? – оглядываю ее куцый хвостик, мысленно поджимая губы.

Ведь совсем молодая, да и внешние данные ничего – блондинка, стройная, к тому же выше меня, а я, между прочим, почти метр семьдесят ростом. У Софьи все данные быть красоткой, но нет, стянет волосы в хвостик, плечи ссутулит и носится по залу, как будто элегантно ходить – это наука похлеще квантовой физики. Даром что блондинка.

Хотя о чем это я… какая красотка? В моде брюнетки. Отбрасываю назад свои блестящие локоны идеального молочно-шоколадного оттенка. Блондинки – прошлый век.

– Компания, заказавшая угловой столик, так и не явилась, – тараторит Софья. – На звонки не отвечают, может быть, отдать их столик? Желающих масса!

– Позвони еще раз, подожди пять минут и отдавай, – киваю ей и машу рукой, чтобы побыстрее от меня отошла. Не нравится мне ее куцая аура.

– Как скажете, Аврора Валерьевна. – И она наконец исчезает.

Аврора Валерьевна. Иногда, когда меня называют по имени-отчеству, я кажусь себе эдакой старушкой лет шестидесяти. А ведь я далеко не старуха – мне всего тридцать.

Но субординация – вещь необходимая, разумеется. Я главный администратор ресторана «Купидон». А ресторан, между прочим, статусный. И интерьер – загляденье: дорогая мебель из настоящего дерева, иссиня-белые скатерти, стильные бежево-коричневые тона в отделке. Сейчас, правда, все завешено гирляндами и сверкает ярче новогодней елки, которая, кстати, тоже имеется – трехметровая красавица стоит в углу неподалеку от сцены, где играют музыканты.

Тридцать… В тридцать женщину старухой не считают. И всё же эта цифра пугает.

Тридцать лет, а так ни разу в загс и не сходила, по крайней мере, в роли невесты. И ладно бы страшная была, с таких взятки гладки, но ведь красавица! Самый смак: ноги от ушей, талия тончайшая, между прочим. Лицо – картинка, высокие скулы, даже не подколотые, свои собственные, а глаза – дорогого темно-янтарного оттенка, язык не поворачивается назвать их скучным словом «карие». И я молчу, сколько стоит косметика, которой пользуюсь. Некоторые и за год не зарабатывают столько, сколько стоит на моем туалетном столике в виде баночек, бутылочек, кисточек и прочего. И про духи тоже молчу. И про платье.

Нет, про платье, пожалуй, скажу!

Светло-бирюзовое платье-футляр до середины бедра из тончайшего и нежнейшего шелка. Совершенно серьезно утверждаю: ткань платья действительно ласкает тело, как и обещали в магазине. Хотя если учесть, за столько я его купила – удивительно, что еще массаж не делает. Треть зарплаты за декабрь. А она у меня гораздо больше той, что получают эти курицы, официантки. В любом случае на себя не жаль, ведь как Новый год встретишь, так его и проведешь. Кроме того, уж чье-чье, а мое тело достойно самой лучшей обертки. Пусть видят, пусть восхищаются.