Ночи Тосканы - стр. 26
С Паоло вечерняя Флоренция кажется мне радостнее и светлее. Витрины магазинов горят ярче. Монументально-строгие палаццо выглядят приветливее. Музыка и голоса людей звучат громче. А холодные мраморные статуи будто бы улыбаются, глядя на нас. Я чувствую себя восторженным щенком, хоть синьор Спада не обнимает меня и не берёт за руку.
— Какое мороженое ты хочешь? – спрашивает Паоло, когда мы стоим в джелатерии.
— Вишнёвое и шоколадное. Пусть сегодня будет вишнёвый вечер!
— Почему? – итальянец не понимает моего намёка.
— Потому что от тебя пахнет вишней.
Уголки губ Паоло приподнимаются в едва заметной улыбке. Он передаёт продавцу мороженого мой заказ. Пока я вспоминаю, как по-итальянски будет «в картонном стаканчике», мужчина уже отдаёт мне лакомство в вафельном рожке. Мороженщик не поскупился. Положил десерт с горкой, ещё и печенюшку сверху воткнул.
— Ты уже была на площади Микеланджело? – интересуется Паоло, когда мы выходим на улицу.
— Только днём, - быстро облизываю по кругу верхушку мороженого, пока оно не растаяло и не потекло липкими ручейками по руке.
— Вечером там гораздо круче.
— Хочешь попробовать? – протягиваю вафельный рожок Паоло. Только сейчас заметила, что себе он лакомство не купил.
Итальянец хмыкает и отрицательно качает головой.
— Спасибо. Я не большой любитель сладостей.
Мы приезжаем на панорамную площадку, с которой открывается волшебный вид на Флоренцию. Город, залитый тысячами огней, лежит у наших ног. Светящиеся мосты, как золотые броши, украшают извилистый чёрный шёлк Арно. Из-за обилия фонарей складывается впечатление, что дома на противоположной стороне реки подверглись нашествию светлячков. А их «гнездо», несомненно, - палаццо Веккьо. Над всеми городскими зданиями горделиво парит купол Дуомо. Рядом с ним белеет его постоянная спутница – кампанилла Джотто. С правой стороны бельведера готическая колокольня базилики Санта-Кроче пронзает чернильное небо. На горизонте спят, укрытые синим бархатом, тосканские холмы.
В этот час на площади Микеланджело людей почти нет. Лишь парочка фотографов делает снимки, да небольшая компания молодёжи что-то бурно обсуждает.
Я ем мороженое, стараясь, не испачкаться. Боковым зрением замечаю, как Паоло наблюдает за мной. Несмотря на вечернюю прохладу и холодный десерт, от его взгляда бросает в жар. Запрыгиваю на парапет и усаживаюсь вполоборота, чтобы видеть и город, и инфернального мужчину.
— Экстремалка, да? – Паоло подходит, кладёт руку мне на колено. Придерживает, словно боится, что я полечу вниз.
Ничего не отвечаю. Улыбаюсь и продолжаю поглощать лакомство. А мужчина внимательно смотрит, как я это делаю. Ощущаю волнение, обусловленное неловкостью. Аллегория с конусообразным десертом очевидна. Хотя, может, это я такая распущенная. А Паоло вовсе не ассоциирует процесс облизывания мороженого с чем-то более интимным.