Ночи Тосканы - стр. 2

Паоло

Она выглядела слишком наивной и чистой, чтобы я не обратил на неё внимание. Как только эта девушка зашла в аудиторию, во мне проснулся тот самый инстинкт, который я пытался обуздать в последние годы. Надо признать, небезуспешно.

После истории с Бьянкой я дал себе зарок, что впредь буду связываться только с опытными, понимающими правила игры, женщинами. А тут это создание с волосами цвета льна и лицом Мадонны с полотен Рафаэля. Ну как удержаться, чтобы не заманить её на самое дно бездны греха? Как не затащить в самые тёмные лабиринты разврата? Как не стать проводником по пути похотливого сумрака? Не подчинить? Не напитаться эмоциями, когда из светлого ангела она шаг за шагом начнёт превращаться в падшего? Если это была проверка, посланная Высшими силами, то мои демоны её не прошли.

— Задержись на минуту, - окликаю девушку, когда она направляется к выходу из лекционного зала. Занятие закончилось, и аудитория быстро опустела.

Студентка замирает как вкопанная. Оборачивается с видом затравленного тушканчика. Ох, девочка… Зря ты так реагируешь. Знала бы ты, как меня это возбуждает.

— Покажи мне свои записи, - мягко прошу, глядя прямо в невинные аквамариновые глаза.

— Я не… Так получилось, что я ошиблась аудиторией, - шепчет она, не дыша.

Неудивительно. Ещё на лекции по растерянному виду студентки догадался, что с ней что-то не так. А вот сейчас в довершение праздника понимаю: девушка – иностранка. Судя по акценту, из Восточной Европы.

— Как же так вышло? – снисходительно улыбаюсь.

— Сегодня у меня первый день занятий. Сначала я заблудилась в городе, а потом… - студентка замолкает. - Извините, - подбирается, думая, что зря тратит моё время. Её фарфоровые щёки покрываются стыдливым румянцем. От этого у меня кровь приливает туда, куда не должна приливать в стенах университета.

— А потом? – вопросительно выгибаю бровь.

— А потом спрашивала у прохожих. Они говорили идти то туда, то сюда… Когда мне указали на это здание, и я увидела студентов, решила, что лекции проходят здесь.

— Что ты изучаешь? – рассматриваю изящную белоснежную шею, представляя, как охренительно будут смотреться на ней отметины от моих пальцев.

— Историю искусств. Я вчера приехала на курсы, - девушка нервно покусывает нижнюю губу.

— Как тебя зовут?

— Елена.

— Я – Паоло. Будем знакомы. Откуда ты?

— Из России.

— Что ж, Элена из России, поехали, выпьем кофе, раз уж ты всё равно прогуляла свои уроки.

– Кофе? – переспрашивает таким тоном, будто я предложил ей цианида. – Нет, нет. Спасибо. Я должна идти…

Испугалась. О, Мадонна! Дай мне сил, не натворить непоправимое. Какой там! Едва робкая лань скрывается за дверью, звоню в департамент с целью выяснить, где конкретно проходят занятия у малышки, растревожившей мою тёмную сторону. Не думаю, что на курсы по истории искусств вчера приехало много русских. Секретарь не обязана выполнять мои поручения, однако она не отказывает. Вскоре я уже знаю расписание лекций на две недели вперёд у девочки с волосами цвета льна.