Никому не скажем - стр. 22

В себя прихожу только на выезде из города. Куда еду, понимаю лишь спустя еще пару минут. Меня магнитом манит в их с отцом дом. В голове роятся сотни мыслей.

Дом встречает меня темными окнами. Я стучу, звоню, но никто не открывает. Я пытаюсь убедить себя, что это все к лучшему, когда калитка за спиной хлопает.

- Кит? – звучит неуверенный голос.

- Женя? Привет.

- Какими судьбами? – совсем по-взрослому интересуется тот и протягивает мне руку.

- Да вот… Решил в гости заехать, – развожу руками, не зная что бы соврать такого правдоподобного.

- В гости? Сюда? Так мы здесь не живем больше.

- Что? Как это – не живете?

Женька пожимает плечами, достает ключи и, открывая дверь, поясняет:

- Здесь все напоминает об отце, и мама решила, что нам будет лучше поближе к центру.

Сглатываю. Боль в висках усиливается. Женька щелкает выключателем, я опять залипаю на его лице. Интересно, я когда-нибудь привыкну к тому, что мы с ним так похожи?

- Понятно, - качаю головой. - А что же ты тут тогда делаешь?

- Приехал кое-что забрать.

- Не далеко сам-то?

- Я уже взрослый, - пожимает плечами Женька. – Подождешь тут? Мне нужно подняться к себе в комнату.

- А мне с тобой можно? Хочу посмотреть, сильно ли все изменилось с тех пор, как там жил я.

- Да, пожалуйста. Что мне, жалко? Я вообще думал, что теперь ты сюда на постоянку переберешься.

- Почему?

- Ну, не знаю, – отвечает Женька уклончиво и идет к лестнице. Плетусь за ним. Прохожу в комнату и застываю на пороге. Здесь все не так, как было когда-то. Но все равно накатывает. Не знаю, как Ева жила в этом доме все это время. Здесь с каждой мелочью что-то да связано. Неужели ей было все равно? Поверить в это довольно сложно. Женька подходит к письменному столу и оборачивается. А я будто вижу себя…

6. Глава 6

Ева. Двенадцать лет назад.

- Ну, наконец-то, Ева! Где тебя черти носят?! – шипит моя начальница Лика.

- Прости… Прости, пожалуйста! Бабуле снова вызывали скорую, - оправдываюсь я, всовывая руки в рукава белой униформы с логотипом кейтерингового агентства, в котором я время от времени подрабатываю.

- Вот же черт! И как она?

- Да ничего вроде. Сахар опять скачет. А где все? – озираюсь по сторонам и стягиваю волосы на затылке резинкой. Волосы – это мое проклятье, доставшееся от испанца-отца. Вообще мне от него досталось многое  - оливковый цвет кожи, характерные черты лица. Но с этим всем еще хоть как-то можно мириться, а вот с волосами – нет. Обрежу к чертям собачьим! – угрожаю в который раз, втыкая в тяжелый пучок шпильку за шпилькой.

- Я хотела, чтобы ты помогла Лене с сервировкой. У тебя отлично получается. Даже лучше, чем у меня.