Размер шрифта
-
+

Никак. Нигде. Никогда - стр. 23

Знание о Высшем «Я» не является, по сути, знанием, поскольку не существует предела постижению Высшего «Я» только, как Собственного «Я». Поскольку это является совершенным знанием, не существует реальной разницы между знающими Высшее Я и не знающими его.

Не знающий Высшее «Я» знает его как Собственное «Я», независимо от того, насколько он достиг успеха в постижении Собственного «Я». В то же время знающий Высшее «Я» не может сделать это своим знанием, так как знанием является только само Собственное «Я» каждого состояния.

Реально не существует ничего, кроме бесконечного путешествия Высшего «Я». Поэтому даже знание о нем лишь кажется знанием о нем, в любой момент оно – лишь начало нового знания о нем.

Высшее «Я» – это часть бесконечного огромного целого.

I’m the great pretender…

Я не плачу, небо рыдает за меня.

«Она притворяется», – говорили они. «Она такая же, хочет денег, славы, детей, замуж», – говорили они.

«Это все ложь, ничего она не помнит, подскажи педагога по актерскому» – говорили они…

А она/оно готово было сожрать стекло, песок, кислоту, яд, лишь бы забыть эту вечную агонию невыносимой боли…

О да… Она притворялась… Долгие века имитации… Изображая подобие человека, в поиске себя… В поиске тебя… С океаном слез внутри, которые не в состоянии вытечь. Когда ты все готов променять на один взгляд, все, что имеешь. Да. Она притворялась.

I’m the great pretender…

* * *
Я их извергаю из себя – свои стихи,
вместе с кровью и гноем застарелых ран…
Исторгаю остатки своей психики,
это вовсе не мой безумный талант…
Яд свой выливаю стихами,
не живу, не умираю, монстр-интроверт,
просто существуя временами…
Пишу какой-то полночный бред…
Прислушиваюсь к звону белых
и красных кровяных телец
в моих синтетических венах,
облекая это месиво в эстетство.
Три на часах – и это время для боли,
четыре – и это сезон для сигарет,
пять, шесть – без сна, цифры всего лишь,
семь, восемь, – и снова рассвет…
Иногда мне кажется, что заснув тут,
я наконец-то проснусь там, с тобой.
Что мегабайты веков, часов и минут
окажутся шуткой нелепой, смешной…
И может, нас никогда здесь не было,
мы не рождались с тобой в этой чужой,
перверсивной раскрашенной темной Небуле.
И уйдем пробудившись к себе домой.
Сколько прошло с момента заточения?
Ощущения утеряны, времени нет…
Конец ознакомительного фрагмента.
Страница 23
Продолжить чтение