Ни за что! - стр. 21
“Сегодня хочу капучино, – мои пальцы отстукивают сообщение быстро, – со льдом. И три пшика мятного сиропа”.
Думала – спит.
Или занят. Или жену наконец удовлетворяет. Должно же ей хоть иногда доставаться, да?
Ответ прилетает практически мгновенно.
“За это тебе придется надеть юбку”.
Ну ничего себе, у кого-то заявочки!
“С чего ты взял, что они у меня есть?”
Дзинь. Дзинь. Дзинь.
Падают мне в месенджер мои же фоточки из инсты. Быстро! Получается, он не только их пересмотрел, но и сохранил себе те, что зашли побольше? И ведь все как на подбор юбки с его фоток – одна короче другой.
“Наденешь красную юбку – так и быть, получишь и мой стакан с кофе”.
Красная юбка с его фоток – вообще короче всех в моем гардеробе. Это юбка “не смей наклоняться, да и ходить лучше не надо”.
“Заметано”.
“Буду у тебя в то же время, что и вчера”.
Я тихонько хихикаю и переворачиваюсь с боку на бок, выгибаюсь на простыне как кошка.
Боже, какой смешной. Да с чего он взял, что у девицы, что выкладывает по два-три аутфита на каждый день, всего одна красная юбка? Надо было уточнять, что его интересует та, что с фото. А то я непонятливая. Потому и выбираю длинную юбку до самых пяток. Критично перебираю блузку, и… Зачем-то выбираю черную, с вырезами на плечах. Собираю это все в образ, придирчиво верчусь перед зеркалом.
На что только не идут люди ради лишнего стакана кофе!
Выхожу к нему – как до того выходила только на подиум. Гипс несу так, будто изящнее аксессуара и придумать невозможно. Широкий алый подол элегантен до крайности. Кто скажет, что я в эту секунду упиваюсь собственной офигенностью, тот… Ошибется.
На самом деле я изучаю Козыря. Оцениваю, насколько вообще он достоин стоять рядом с восхитительной мной. Что ж… Морда – кирпичом, затылок стриженый под машинку, небритость уровня «про бритву не слышал, но все что отрастает – отрубаю топором». На бычьих плечах внатяг сидит черная кожаная куртка. Под ней – абсолютно без фантазии, черная рубашка. Сойдет за телохранителя, если не рассказывать никому, что он за мной еще и ухлестывает. Разве что… Один изъян портит эту картину.
– Кто тебе этот жуткий галстук подкинул? Твои злейшие враги?
Гляжу на жуткое недоразумение в дурацкую полоску, которое портит всю картину «роскошный мафиози на выезде».
– Жена, – отзывается он. Так мрачно, будто я сама на эту откровенность напросилась.
Ах, жена-а! Ну, тогда точно – никакой пощады.
Его лицо каменеет, когда я тянусь к нему и сжимаю пальцы здоровой руки на галстуке. Что думает мужчина – ума не приложу, но когда я начинаю возиться с узлом его удавки – в глазах явно отражается разочарование.