Нежна и опасна - стр. 83

— Вы ко­му-ни­будь та­кое де­лали? — не­довер­чи­во спро­сила я мас­те­рицу.

— Ко­неч­но! Мо­лодые де­вуш­ки ва­шего воз­раста час­то про­яв­ля­ют кре­атив­ность в вы­боре ин­тимной при­чёс­ки. Это выг­ля­дит ми­ло, сов­ре­мен­но и под­ни­ма­ет нас­тро­ение…

— Всем, кто уви­дит, — за­кон­чи­ла я. — Но я, по­жалуй, вы­беру что-ни­будь поп­ро­ще.

Я по­каза­ла на кар­тинку с наз­ва­ни­ем «бо­кал мар­ти­ни». Это был тре­уголь­ник на лоб­ке при пол­ном уда­лении во­лос во всех ос­таль­ных мес­тах, вклю­чая меж­ду­попие. По­ка мас­тер вы­пол­ня­ла за­каз, я сквозь слё­зы смот­ре­ла в по­толок и раз­мышля­ла о сво­ём по­веде­нии.

Что ме­ня по­буж­да­ло так при­хора­шивать­ся? Ки­рил­лу я нра­вилась и без осо­бых ухищ­ре­ний. Его не сму­щали мел­кие не­совер­шенс­тва жен­ско­го те­ла. Он хо­тел ме­ня — и он имел ме­ня. Цвет ног­тей ему был неп­ринци­пи­ален, тон­кие свет­лые во­лос­ки на те­ле — то­же. Он об­ла­дал здо­ровым ап­пе­титом мо­лодо­го сам­ца, ко­торо­му «ехать» бы­ло важ­нее, чем «ша­шеч­ки».

Я не мог­ла прик­ры­вать­ся Ки­рил­лом. Я зна­ла, что ста­ра­юсь не ра­ди не­го.

Я хо­тела пон­ра­вить­ся Мол­ча­нову. И не прос­то пон­ра­вить­ся, а — сра­зить его на­повал, убить, раз­ма­зать, рас­топтать, по­давить его во­лю, зас­та­вить мне сдать­ся, взять его в плен, прев­ра­тить в пос­лушно­го ра­ба.

Мас­тер так дёр­ну­ла воск, что я вскрик­ну­ла. На ко­же выс­ту­пили ка­пель­ки кро­ви.

Я дол­жна выб­ро­сить эти мыс­ли из го­ловы! Я со­бира­лась на чу­жую свадь­бу, а не на сви­дание. И ес­ли мне не при­дёт­ся пла­кать в Аме­рике кро­вавы­ми сле­зами, мож­но бу­дет счи­тать, что по­ез­дка прош­ла ус­пешно.

Пос­ле уто­митель­ных те­лес­ных про­цедур ме­ня при­нял «па­рик­ма­хер-сти­лист меж­ду­народ­но­го клас­са», как он от­ре­комен­до­вал­ся две не­дели на­зад. Я не зна­ла, кто прис­ва­ива­ет сти­лис­там клас­сы, но под­созна­тель­но до­веря­ла та­ким эле­ган­тным, ма­нер­ным и том­ным муж­чи­нам. Геи прек­расно раз­би­рались в мо­де и жен­ской кра­соте — по­чему бы мне не поп­ро­сить со­вета у од­но­го из них?

В прош­лый раз он де­лал мне ук­ладку в сти­ле Мэ­рилин Мон­ро, а се­год­ня я хо­тела пол­но­го пре­об­ра­жения. Ва­силия Ива­нови­ча ря­дом не бы­ло, ник­то не мог ме­ня ос­та­новить. Хо­рошо ещё, что в этом са­лоне не уве­личи­вали гу­бы.

— Вы мо­жете так ме­ня подс­тричь, что­бы он… Ну, по­нима­ете…

— Что­бы он упал в об­мо­рок от вос­хи­щения? — под­ска­зал сти­лист. — О, до­верь­ся мне, ла­пуш­ка! Мы по­разим его в са­мое сер­дце!

31. 31. Клубничный блонд