Нежна и опасна - стр. 30

Дед взял ме­ня за ру­ку:

— Да, я го­ворил, что лю­бовь при­водит к бе­де, но… — он сжал мои паль­цы, — без люб­ви то­же ерун­да по­луча­ет­ся. Да и не уве­рен я те­перь, что твоя ма­ма…

— Что моя ма­ма?!

— Вче­ра я раз­го­вари­вал с Оле­гом, — ска­зал дед серь­ёз­ным то­ном.

— С Оле­гом Иго­реви­чем? За­чем? Он чу­жой че­ловек!

— Чу­жой, но он рань­ше ра­ботал в по­лиции — и не на пос­ледней дол­жнос­ти. Он был на­чаль­ник ка­кого-то от­де­ла, по­ка па­па Ки­рил­ла не поз­вал его к се­бе. — Дед сце­пил ру­ки в за­мок и пос­мотрел на ли­нялые пи­тер­ские кры­ши. — Он ска­зал, что ещё в на­чале ле­та ез­дил в Пет­ро­заводск и чи­тал ма­тери­алы де­ла — про­токо­лы, доп­ро­сы, приз­на­ния. Всё, что там бы­ло.

Я вспом­ни­ла, что Мол­ча­нов то­же об этом упо­минал, ког­да мы си­дели в «Стар­баксе». Он зап­ро­сил всю ин­форма­цию обо мне ещё в ту ночь, ког­да я при­ходи­ла на «Ко­хану». На­вер­ное, тог­да и всплы­ли эти ма­тери­алы.

— Я знаю. Это кое-кто из ок­ру­жения Ки­рил­ла ре­шил ме­ня про­верить — а то ма­ло ли, мо­жет, я зас­ланный ка­зачок. И что Олег?

Боль от­ра­зилась на ли­це де­да:

— Он счи­та­ет, что Сер­гей не уби­вал твою ма­му. Он спро­сил, хо­чу ли я, что­бы он за­нял­ся рас­сле­дова­ни­ем, — не офи­ци­аль­но, а по сво­им ста­рым ка­налам, как частник. Я сог­ла­сил­ся. Я же дол­жен знать, кто убил мою дочь.

Я оне­мела от не­ожи­дан­ности. Всю жизнь я слы­шала от де­душ­ки, что лю­бовь при­водит к стрель­бе, по­ножов­щи­не и де­тям-си­ротам, а те­перь, ока­зыва­ет­ся, всё бы­ло ина­че? Мыс­ли раз­бе­гались, я не мог­ла сос­ре­дото­чить­ся:

— Как же так? Не уби­вал? Он же приз­нался… И я слы­шала, как он кри­чал…

— Олег хо­чет с то­бой по­гово­рить. Со мной он уже по­гово­рил — вче­ра пол­но­чи си­дели. Он так-то тол­ко­вый сле­дова­тель, не то что на­ши в Ов­ся­нов­ке. Я ему ве­рю.

Я кив­ну­ла. Ко­неч­но, ес­ли у Оле­га есть ка­кие-то сом­не­ния, то пусть всё про­верит. Я то­же хо­чу знать, что слу­чилось пят­надцать лет на­зад. Я гля­нула на де­да. Бед­ный! Сно­ва бу­дет пе­режи­вать эту ис­то­рию.

— Так что ты хо­тел мне по­сове­товать? — спро­сила я.

— Я хо­тел ска­зать, что ес­ли ты не лю­бишь это­го сво­его Ки­рил­ла, то и не жи­ви с ним. Он, ко­неч­но, бо­гатый че­ловек и хо­рошо к те­бе от­но­сит­ся — с доб­ром и лас­кой, но для семьи это­го ма­лова­то.

— У ме­ня проб­ле­мы, де­душ­ка. Я по­теря­ла день­ги на квар­ти­ру и ра­боту, — приз­на­лась я. А ещё я по­теря­ла на­деж­ду на ис­крен­ние от­но­шения с Ки­рил­лом, ува­жение Мол­ча­нова и — вре­мен­но — пра­вую ру­ку. — У ме­ня ни­чего не ос­та­лось.