Невинная красавица для чудовища - стр. 19
Раздается тихий смешок, а затем его губы накрывают мои.
Он затыкает мне рот в жестком поцелуе, о котором я даже не подозревала. Это слишком неожиданно, слишком странно после нашего опасного диалога. Зверь насилует мой рот своим шершавым языком, а моя ладонь…
Прибита к его груди. Я чувствую, как острый кончик ножа пронзает мужское, крепкое тело. Капельки крови попадают мне на палец, обжигая.
«Убей», – твердит разум.
Убей и уходи. Никто тебе не помешает. Ты вернёшься к любимому жениху, дорогому отцу, и все встанет на свои места.
Но я лежу под грудой мышц как неживая кукла и позволяю Зверю терзать мои губы.
Водить по створкам своим языком, присваивать себе мой рот так, как ему заблагорассудится.
А я ведь почти… Почти всадила ему нож в сердце. Ему совсем не больно?
Его ладонь по-хозяйски гладит мое бедро, задевает резинку трусиков…
И… это больше не вызывает отвращения.
Из-за того, что все это происходит между нами без масок и в абсолютной темноте, в груди разливается странное чувство, которое медленно стекает вниз.
Похоже, я совсем сошла с ума.
Неожиданно, потянув вниз мою губу зубами, зверь прекращает поцелуй и привстаёт на кровати.
– Я давал тебе шанс, – шепчет он мне во влажные, от его языка, губы, – Но ты им не воспользовалась.
***
Это была самая длинная ночь в моей жизни. Даже длиннее той, после свадьбы.
Я так и не смогла заснуть, держа в руках злосчастный нож, весь покрытый кровью.
Что это за человек?
Опаснее, чем я думала. Однако, он не прирезал меня, как я думала.
Губы пылают, будто к ним поднесли зажигалку. Мне нужно быть не просто осторожной. Мне нужно быть на чеку, чтобы выбраться из этого дома.
А самое главное: почему я не смогла вонзить нож ему в сердце?
Испугалась? Трусиха.
"Я давал тебе шанс" – проносится в мыслях.
Второго такого уже точно не будет.
Остаток дня я провела в библиотеке, дочитывая вчерашнюю книгу. Но в голове на оставалось ничего из прочитанного, ведь перед глазами мелькали эпизоды прошлой ночи…
Нет, мне нужно взять себя в руки. Он застал меня врасплох, я не была готова к тому, что мне представится возможность убить человека, пусть даже и бандита…
Застываю у длинной полки с зарубежной литературой, как вдруг, на глаза попадается маленькая, неприметная книжка.
В кожаной, пыльной, старой обложке.
Не похоже на книгу.
Отряхнув ее от книжной пыли, открываю первую страницу.
Это и не книга вовсе. Дневник.
Личный, судя по датированию и коротким записям.
Интересно, кому он принадлежит?
Я тоже любила в прошлом вести личные дневники. Они помогали мне расслабиться и выплескивать все эмоции на бумагу, потому что дома, нам с сестрами, нельзя было вести себя неподобающе.