Невидимая река - стр. 47

– Смотри не лопни, старый гриб! – бодро обратился Джон к пожилому.

– Тебе… чего надо… мудозвон? – невероятно медленно огрызнулся тот.

Мы подходим к стойке, клерк выделяет нам комнату. Платим за неделю вперед. Паспорта наши ему до фени, ни о каких правилах поведения он даже не вспомнил, выдал нам ключ и пополз наверх. Читал он комикс про супергероев из «Американской лиги справедливости».

Ступени, длинный ряд однотипных комнат. Ключ.

Входим. Из окна виден Бродвей. Жарко, машины стоят в пробке.

– Ба, здесь есть кондиционер! – отмечает Джон с восторгом.

Он бросает шмотье, несется к кондею и врубает его на полную. Не успели мы толком распаковаться, как в комнате стало на двадцать пять градусов прохладнее.

Джон не может сдержать порыва радости.

– Америка, чертова Америка! – вопит он.

– Угу.

– Господи, мы же здесь, в Америке, говорим тут с тобой!

– Я в курсе.

– Ты-то бывал здесь, а я нет. И всегда мечтал попасть. Ты мотоциклы видел? По дороге я заметил пару «харлеев» и одного «индейца». «Индейца», прикинь? А тачки, тачки-то какие! Прямо как в том сериале про полицейских, «Старски и Хуч», или…

– Джон, слушай, мне надо ширнуться.

Джон затряс головой:

– Нет, нет, нет и еще раз нет! Ну же, Алекс, может, теперь самое время резко завязать? – спросил Джон.

Охрененное предложение. Гляжу на него.

– Нет, – говорю.

– Алекс, если ты не… – Тут он замолкает: наконец-то заметил, в каком я состоянии. Бледный, весь в трясучке, еле сдерживаю в себе скудное содержание желудка. – Хорошо, хорошо, Алекс, если так припекло, иди. Слушай, а мне травы заодно не раздобудешь, а?

– Посмотрим. Джон. Ты, как здесь говорят, подстрекатель.

– Да ладно! Смотри, чтобы тебя не упекли.

– Если что, скажу, что это ты виноват.

Жара. Солнце. Я иду по Бродвею. Широкие улицы, ровные тротуары, пологие заезды по сторонам дороги. Опять вышел к Колфаксу. Полно пешеходов. Кожа обгорела и зудит. Здание Капитолия. Памятник солдату – участнику Гражданской войны. Десять заповедей.

По обочинам ютятся бездомные, бедняки, всякая пьянь.

О! Притон.

Стойка бара, полумрак, все в дыму. Солнце, как лазерный луч, проходит сквозь трещины в темных, непрозрачных снаружи стеклах. Очень по-американски. Рекламы «Будвайзера», «Куурса», стол для американского бильярда, странные вещи повсюду. Люди, каждый сам по себе, таращатся на рюмки, многие с пивом в руках. Ни одной женщины. Туда ли я зашел?

Бармен. Черный, лет сорока пяти, лысый, громадные сильные руки, способные свернуть шею кому угодно.

– Мне пиво, пожалуйста.

– Документы при тебе?

– Не понял?

– Удостоверение личности.