Невеста Верховного Демона - стр. 7
ВСЕМ БОЛЬШОЕ СПАСИБО! ПРОДОЛЖЕНИЯ ПО ПОНЕДЕЛЬНИКАМ, СРЕДАМ И ПЯТНИЦАМ!
3. Глава 3
Замерев, словно кролик перед удавом, я стояла и вбирала в себя эти черты – властные, резкие и вместе с тем удивительно гармоничные, сливающиеся в образ идеальной, пусть и грубой мужской красоты.
Затаив дыхание смотрела в темные, как беззвездная ночь, глаза, бушующие не то ненавистью, не то страстью… Пожирала взглядом стальной угловатый подбородок, прямой нос с тонкими ноздрями, выдающими темпераментную натуру… Огибала овал лица, спускалась к мощной шее, а оттуда – к широкой груди, закрытой черной мантией и украшенной золотой цепью с каким-то орденом…
– Будешь долго смотреть – приснится, - насмешливо произнес рядом молодой голос.
Я резко обернулась.
– Что?
Двое вполне симпатичных парней – один с такими же вытянутыми, заостренными ушами, как и блондин в приемной, второй с виду обычный человек – насмешливо взирали на меня, сунув руки в карманы одинаковых форменных штанов. Подтянутые, высокие, спортивные, с красивыми, артистично растрепанными прическами...
Непривыкшая к компании таких отменных мужских особей, я невольно покраснела и отвела взгляд.
– Ходят слухи, что на портрет Верховного долго смотреть не стоит, – объяснил тот, что с нормальными ушами. – Он хоть и один из Учредителей, церемониться не станет. Придет во сне и запугает так, что проснешься вся в мокрых простынях.
Только сейчас я поняла, что темный красавец, от которого я минут пять не могла оторвать взгляд… всего лишь портрет. И, судя по всему, один из тех самых портретов учредителей, которые должны были подсказать мне, что я нахожусь возле нужных дверей.
Я вздохнула – увы, мне не могло так повезти. Не тот я человек, чтоб вот так просто, лицом к лицу столкнуться с мужчиной своей мечты, да еще чтобы он оказался живым человеком, а не портретом, пусть и весьма искусным.
– Ты новенькая, рыжуля? Как зовут? Из какого мира? – развязно и немного снисходительно спросил ушастый парень.
– Эмм… – я слегка опешила и усилием воли подавила громоздившуюся в моей голове кучу вопросов о хозяине портрета. Пораспрашиваю у кого-нибудь, кто не станет вот так, с налету, звать меня «рыжулей», будто мы знакомы уже тысячу лет.
– Не обижайся, эльфы всегда фамильярны до тошноты, – не обращая внимания на гневный взгляд своего дружка, второй парень протянул мне руку. – Горхард ден Морсиар, граф Сваррский. Можно просто Горх. К твоим услугам, «рыжуля».
Ну что ж, кликуху, похоже, этот ушастый приклеил мне намертво.
– Ника… – с кислым видом я протянула руку и только сейчас поняла, как именно этот Горхард назвал своего товарища.