Невеста Саида - стр. 7

- Капитан, проверь, - кивает на дверь полковник.

- Вы меня теперь отпустите? - интересуюсь сдавленным голосом. - Вы же понимаете, что я не похожа на наркоманку.

- Пффф, - хмыкает капитан. - Знаешь, если бы все преступники, были похожи на преступников, их бы всех давно пересажали. И у нас бы не было работы.

Дверь снова открывается, и в неё входит мужчина в штатском.

- Вы не против, Тарас Петрович, я поприсутсвую, - обращается он к полковнику и немного хмурится, разглядывая нашу напряжённую мизансцену.

- Не против, - кивает полковник и все-таки отходит от меня в сторону.

Вошедший мужчина вальяжно опускается в кожаное кресло.

Я кидаю на него осторожный взгляд и делаю вывод, что на полицейского он не похож. Слишком дорого выглядит: белоснежное поло, джинсы, дорогие кроссовки и часы. Небольшая фигурная щетина и… колечко в ухе? Но это не точно. Он сидит ко мне другой стороной.

- Имя, фамилия, отчество, - снова раздаётся над моим ухом.

Я закусываю губы,понимая, что вариантов у меня нет. Сказать все равно придётся.

- Обская Теона Руслановна, - выдыхаю.

- Возраст, - скребёт ручкой бумагу мужчина.

- Девятнадцать лет.

- Почему находитесь в ночное время на территории вне дома без паспорта?

Я не успеваю ответить на вопрос, потому что в кабинет возвращается капитан, он отводит полковника и моего мучителя в сторону, начиная бурным шёпотом что-то докладывать.

Я напрягаю слух, но все равно ничего не слышу.

Ставлю локти на стол и зажимаю виски, прикрывая глаза. Кошмар… Теперь у меня всего два варианта дальнейшей жизни. Один лучше другого: сесть в тюрьму или сдаться власти отца, который, наверняка меня вытащит из проблем. Все-таки не самый последний человек. Но взамен лишит права голоса навсегда.

Открываю глаза и сталкиваюсь взглядом с тем самым мужчиной в штатском. Он внимательно меня рассматривает.

Демонстративно отворачиваюсь и делаю вид, что меня страшно интересует аппарат для ксерокса.

- На пару слов, Тарас Петрович, - слышу властный низкий голос. Он мне ещё не знаком.

Интерес побеждает гордость, и я снова оборачиваюсь на мужчину в штатском. Мое предположение оказывается верным, именно ему принадлежит бархатный баритон с едва уловимым протяжным акцентом.

Мужчина встаёт с кресла и приглашающим жестом просит полковника выйти с ним за дверь.

- Ну продолжим, - мой мучитель возвращается на своё место и берет в руки ручку. - Почему, говорите, ходите без паспорта?

- Он у папы в сейфе, - отвечаю нехотя. - Должны были с женихом заявление подать.

- С Романом, - уточняет мужчина.

- Нет, - мотаю головой. - Жених у меня другой.