Невеста палача - стр. 39
Тянет разгадать его тайны. Понять его. Откуда эти дикие перепады настроения? Это бешенство? Но ведь он мог взять, что хотел сразу, в первый же день. Ему не надо моего согласия. И ничего бы я ему не сделала. Этим железным мускулам противостоять нереально. Но он медлит. Ждет. Чего? Зачем? Как понять его? Себя?
Должна ненавидеть. Бояться. Но палач мне ничего плохого не сделал. По сравнению с шестью годами ада, мне тут комфортно. Свобода на цепи. Усмехаюсь. Я реально сошла с ума. Еще и тоскую по нему. Плохо, когда палач вдали. Хочу ощутить его бешеный взгляд, близость разгоряченного тела. Безумно хочу. Так что даже воспоминания не могут унять боль между ног. Палач, словно зажег меня. Учинил пожар. И оставил одну сгорать. Даже все мысли меркнут от пульсирующего желания.
Новые ощущения поглотили меня. Заставляют вновь возвращаться в ванную комнату. Вспоминать руки, бесстыдно исследующие тело. Его плоть. Большую. Притягательную. Я хочу испытать все. И неважно, что за этим последует. Я уже давно не жду сказки, и в принцев не верю в радостный исход для себя.
Я не могу спать. Тело бунтуется. И требует его. Меня ломает непонятная похоть. Новые ощущения пронзают томительными волнами.
Сама не знаю, что творю. Опрокидываю стул. Сажусь сверху на спинку. Дерево между ног. Жесткое. Грубое. Колет. Становится легче. Думаю, как его руки вновь окажутся там. Как член коснется разгоряченных складок. Невольный стон срывается с губ. Срываю с себя футболку. Зарываюсь лицом в ткань. Запах. Его аромат. Соски ноют. Между ног так мокро. Невыносимо жарко.
Я на грани. Мне надо избавление. Не знаю какое. Но хочу, чтобы помог. Снял это напряжение. Унял раздирающее томление. Вряд ли соображаю, что делаю. Как выгляжу со стороны. Похоть поработила разум.
Открывается дверь. Стоит на пороге. Едва сдерживаю радостный крик. Сейчас он для меня не палач. Спаситель. Жадно впиваюсь в черты лица. Хочу трогать. Целовать. Исследовать.
Он странный. Стоит за дверь держится. Пальцами впился в металл. Лучше бы в мое тело так. С опозданием до меня доходит, в какой постыдной позе сижу. Стыдно. Жуть. Краска к щекам прилила, а желание сильнее становится.
- Что ты творишь? – с надрывом и хрипотой спрашивает. А у меня его слова между ног спазмами отзываются. Голос усиливает безумие.
Признаюсь про боль. А у самой внутри битва противоречий. Состязание стыда, здравого разума и необъяснимого желания. Не знаю, как на него не набросилась.
- И поэтому ты решила вые…ть стул? – накрылась футболкой встала. Стыдно. Что я делала? Это ведь была не я? Я не могла так?