Невеста на полставки - стр. 13
Запускаю пальцы в волосы. Нет, сейчас я морально не готов создавать семью.
Но когда-нибудь… В будущем.
Я бы созрел. Не думаю, что встретил бы ту самую… Единственную…
С некоторых пор я не верю в семью, любовь и чистые браки.
Скорее, я сохранил материал, чтобы оплатить услуги суррогатной матери… Получил бы ребенка.
Но теперь…
Я как никогда близок к краху.
— Поехали! — решительно говорит друг. — Узнаем, что с твоими живчиками. Вдруг не пострадали?!
***
— Ты как, дружище?
Рамиль в сотый раз спрашивает одно и то же.
— Нормально все.
Смотрю на руины здания. От банка репродукции не осталось НИ ХРЕ-НА!
О сохранности образцов можно только молиться. Но специалисты честно ответили, что шансы почти нулевые.
— Есть еще возможность! — успокаивает меня Рамиль.
Он садится рядом на капот.
Мы оба промокли до нитки. Сколько на нас льет сверху, словами не передать!
Телефон друга снова звонит.
Рамиль смахивает звонок украдкой, пишет смс-ку кому-то.
Он не хочет оставлять меня одного в этот сложный момент.
Я глотаю сигаретный дым. Отбрасываю окурок, следом вытаскиваю еще одну сигарету.
Вижу, что он не догоняет глубины трагедии. Конечно, он себе ничего не перетягивал, не лишал себя шансов. Я сделал этот шаг осознанно. Вернее, я думал, что поступаю осознанно на тот момент, но сейчас, потеряв все шансы, вдруг понял, что просто поторопился.
Рамиль начинает откровенно скучать рядом со мной, ему не терпится зажечь с какой-нибудь крошкой, отжарить ее хорошенько!
— Знаешь, со мной все хорошо. Норма. Езжай к себе, Рамиль.
Соглашается.
— Но ты не раскисай, ладно? — хлопает по плечу, заглянув в глаза.
— Я молотком.
— Молодцом, хотел сказать?
— И молотком, и молодцом. Иди, — отпускаю кивком.
Дальше курю. Уже несколько часов сижу и смотрю на руины…
Руины моего возможного будущего.
На телефон приходит короткое видео сообщение. Эмин скинул короткий ролик с нашей крошкой, сестренкой Дариной, которая топает ногами и спрашивает, где «Эль-эль». Когда Дарина начинала говорить, не могла произнести мое имя правильно, называла «Эль-эль», так прозвище за мной и закрепилось.
Молодец, Эль-эль, стерилизовался, как гуляющий кот.
Спускать можно хоть куда без опасений.
Курю. Сигареты кончаются, еще покупаю и брожу кругами. Накачиваюсь никотином.
Голова в огне. Ноги гудят. Обратно к машине.
Смотрю на руины.
Яйца уже к ледяному капоту примерзли. Бесполезные…
Сижу и курю.
А что мне еще остается?
Остаток вечера я провожу, бесцельно скитаясь по городу и тупо сжигая бензин. Кажется, потом был бар — один, другой, третий…
Просыпаюсь наутро от невыносимо громкого звонка, хриплю в трубку: