Невеста для тёмного ректора - стр. 41

— Леди Поркес мне всё про вас рассказала. Что вы в кладовой хвалились, как здорово пошутите над другом, наградив его длинными усами.

— Но…

— Только знаете, что я думаю? Что это ни капельки не смешно! Так-то!

— Но это неправда! Я не говорила этого! Я не понимаю, как! Я чётко помню, что брала львиное сердце!

— Мы вместе его брали, из одной коробки, — вступается Микела, становясь рядом со мной, — проверьте и моё зелье!

Магистр подходит к котлу подруги. Внимательно рассматривает зелье. Принюхивается. Вращает в руках остатки её ингредиентов, затем выдаёт:

— Ваш напиток приготовлен верно, леди Сауронд. Вам десять баллов.

— Но ведь… — начинает было Микела, но магистр останавливает её взмахом руки и оборачивается ко мне.

— Что касается вас, милочка, то я предупреждала о строгой оценке. Я не нахожу в случившемся ничего смешного. Как я уже говорила в начале урока, моём деле ошибки недопустимы, а тем более такие вот злокозненные шуточки. Ваше зелье, — магистр кивает на мышку с тигриными усами, — прямое доказательство того, что леди Поркес говорит правду, а вы нагло лжёте. Сорок штрафных баллов, леди Клири!

Она прикасается к моему комментариусу, тот вспыхивает тусклым зелёным светом и гаснет.

Я обречённо опускаюсь на стул и роняю голову на согнутые в локтях руки. Микела успокаивающе гладит меня по спине.

Магистр Плена начинает обходить, один за другим, котлы остальных адептов. Вокруг слышится привычная возня, дзиньканье весов и склянок. Тихие перешёптывания.

А я сижу и думаю, что меня от отчисления из Академии отделяют всего лишь десять штрафных баллов. А впереди ещё магия теней и тёмный ректор, который сделает всё, чтобы я их получила.

К аудитории, где будет проходить занятие по магии теней, подхожу с тяжёлым сердцем. Ноги словно свинцом налиты: не хотят передвигаться. Вокруг снуют радостные адепты, ещё бы, последний учебный день, у кого-то уже закончились все уроки. Вот только я не разделяю их радости, на душе кошки скребут.

А может быть, не идти — мелькает в голове шальная мысль. Нет, ну а что, придумать что-нибудь, сказать, что живот разболелся?

— Ли, чего застыла, поторопись! — дёргает за руку Микела.

В конце коридора возле подоконника замечаю троих старшекурсников. Один из них тот блондин, о котором Микела мне все уши прожужжала. Как там его зовут?

— Сетмит Крисп, — пищит на ухо подруга дрожащим тоненьким голосочком и раздирает мне ногтями руку, — только не смотри резко. Не смотри, говорю тебе! Стихии, он нас заметил, заметил!

Парень и в самом деле нас замечает. Вот только смотрит не на Микелу, а на меня. Нахально подмигивает и усмехается. Я делаю вид, что не заметила и по инерции вхожу в класс.