Невеста для бунтаря - стр. 6
- Отпусти меня, ты, дьявол! Не буду я говорить тебе спасибо! Ты и так без спроса поцеловал меня! – Я брыкаюсь и заряжаю ему каблуком по коленной чашечке. Но этот мерзавец только морщится, и не выпускает меня.
- Но тебе же понравилось. – Я отворачиваюсь, не желая выдавать себя. А он качает головой, неожиданно посерьезнев. – Неужели ты настолько глупа, что не поняла? Этот поцелуй спас тебе жизнь!
- Ну, спасибо! А можно было его сымитировать? – Я брякнула полную чушь. Лицо Дэва исказилось притворной гримасой страдания.
- Фиалка, я не имитирую поцелуев! Обычно девушки сами умоляют меня о них…
- Ну, значит я – не обычная девушка! – Отрезаю я и выворачиваюсь из его цепких пальцев. – Мне пора! Спасибо за помощь.
- Адьес! – Этот невозможный, невыносимый парень машет мне рукой, и я делаю несколько шагов вперед, от него. И спотыкаюсь, понимая, что заблудилась. Оборачиваюсь, и вижу, как он стоит на месте.
Выжидает. Наблюдает за моей реакцией, засунув большие пальцы рук в карманы истрепанных светло-голубых джинсов, сидящих на его идеальной фигуре, как вторая кожа. Простая белая футболка облегает его каменный пресс, оттеняя бразильский загар. Сразу видно, что он – не турист, а местный.
Цвет его кожи, волос, глаз… Все так и кричит об этом. А еще его нереальное нахальство, словно Дэв тут – хозяин квартала! Так. Надо собраться. Куда мне идти? Вперед и влево… нет. Черт. Где же моя гостиница?
- Дэв! – Я сдаюсь очень быстро. Не хочу позорно возвращаться и подходить к нему. Просто кричу издалека, надеясь, что шум толпы не перебьет мой голос. Дэв слышит меня. Но подходит не сразу. Минуту, другую, он смотрит на меня, словно сканируя лазером каждый изгиб моего тела.
***
Словно между нами не было случайных прохожих. Словно я без платья… Обнаженная – перед ним. Только для него. Мои щеки вспыхивают, когда мысли принимают неприличное направление. Мне надо становиться писательницей эротических романов, а не блогершей! Я бы сделала карьеру…
«А музом у тебя был бы этот великолепный образец мужчины?» - Слышу я у себя в голове насмешливый внутренний голос и качаю головой.
- Ты звала меня, Фиалка?
- Хватит меня так называть! – Все-таки срываюсь и ору на него я. Он щурится, терпеливо выслушивая мой крик. – Я тебе не собака, чтобы отзываться на клички! Если ты любишь клички, то это твои проблемы…
- Эй! Не наезжай! – Примирительно поднимает руки вверх Дэв. – Дэвилл это моя настоящая фамилия. Вообще, первый вариант фамилии был Девиль, так как мой отец родом из Франции. Но он решил, что эта фамилия звучит не мужественно, поэтому сменил ее на Дэвилл. Ну что, краткий экскурс в историю моего рода тебя удовлетворил?