Неверный - стр. 24

Мне не хочется брать у него деньги, но пока у меня нет источника дохода. С работы я ушла по просьбе мужа, тогда ему, наверное, еще нужны были от меня дети. И если не я, то мой ребенок точно имеет право на его помощь.

Одного не могу понять. Зачем я ему, если у него есть вторая семья?

Мама привозит одежду подозрительно быстро, и это укрепляет меня в мысли, что ее подвез Рустам. Медсестра приносит пакет, и я пишу маме, сообщение, где благодарю за помощь.

«А что передать Рустаму?» – спрашивает мама.

– Вам тут еще кое-что передали, – медсестричка вносит роскошный букет моих любимых белых орхидей. По глазам видно, как она мне завидует.

Только для меня этот букет теперь как похоронный венок. Не хватает только ленточки «Любимой жене от любящего мужа».

– Отнесите, пожалуйста, в кабинет заведующей отделения, – прошу девушку. Она удивленно моргает, но не комментирует, молча уносит букет.

«Передай, что заведующая отделения осталась довольна», – пишу маме и откладываю телефон. У меня нет в планах поддерживать диалог.

Разбираю одежду, и из пакета на колени выпадает конверт. Сердце пульсирует ударом и замирает.

Я не знаю, что там, но знаю, от кого.

Смотрю на конверт, как на ядовитую змею. Страшно, но перестать смотреть не могу.

Не хочу открывать, но и выбросить не читая тоже не решаюсь.

А вдруг там условия по разводу? Я готова подписать все, что он хочет, если только получу свободу. И сама поражаюсь, с каких пор этот брак стал для меня удавкой.

Тянусь к конверту, открываю. Внутри сложенный вчетверо лист бумаги. Разворачиваю.

«Соня, нам надо поговорить. Я не могу тебя отпустить. Я тебя люблю».

И листок выпадает их моих рук.

***

Уже довольно поздно, но мне не спится. Письмо Рустама не дает покоя, оно лежит на тумбочке, прижатое телефоном, и все мои мысли крутятся вокруг него.

У меня десятки, нет сотня вопросов, на которые может ответить только он, мой муж. Кажется, чего проще, достаточно вернуть его из «черного» списка и нажать на дозвон. Даже не нужно встречаться, потому что я все еще не чувствую в себе сил увидеться с ним лицом к лицу.

Протягиваю руку к телефону, но натыкаюсь на лист бумаги, и мою руку обжигает огнем. Это отрезвляет.

Как я пойму, скажет он правду или снова обманет? И с ужасающей ясностью осознаю: так как раньше больше не будет. Никогда. Я никогда не смогу ему верить.

Какой смысл тогда задавать все свои вопросы?

Единственный вопрос, который я могла бы задать: «Это твой ребенок?» Но ответ на него я знаю и без Рустама. Мой муж никогда не стал бы лично заниматься тем, что не имеет к нему отношения. Поэтому смысла в разговоре как не было, так и нет.