Неверный. Боль бумерангом - стр. 3

– Как скажешь, богиня, – чокаемся фужерами, пригубляем шипучку.

Промокнув губы, Эльдар поднимается и протягивает мне руку.

– Прошу, – улыбается так, что любая другая на моем месте мгновенно пала бы жертвой его очарования.

Валеев ведет меня к танцполу, где уже кружится несколько пар. Поворачивает лицом к себе, кладет руку на талию, прижимает к твердому торсу, над которым явно трудится в спортзале, и начинает кружить в танце.

Наш танец полон страсти. Эльдар ведет меня в этом диком па, закручивая и прижимая к себе с таким жаром, что я не сомневаюсь: он действительно увлечен мной. Более того, я чувствую его влечение, упирающееся в меня сквозь одежду.

А я вкладываю в танец весь свой гнев и боль, выплевывая его на Валеева, представляя на его месте совсем другого мужчину.

Я не смотрю по сторонам. Прикасаюсь к партнеру с такой же жадностью, как и он ко мне.

Последние аккорды мелодии, он раскручивает меня от себя, словно йо-йо. Секунду держит на расстоянии вытянутой руки, а потом резко дергает на себя, закручивая в свои объятия, и наклоняет таким образом, укладывая спиной на свое предплечье, что моя нога взмывает вверх прямо из разреза.

Это было горячо и эмоционально.

Глаза в глаза, сбитое дыхание и…

– Стася? – раздается откуда-то голос моего мужа.

– Стася? – слышу голос Демида, и, несмотря на мою решительность, сердце стремительно ухает вниз.

Эльдар продолжает удерживать меня на весу и не сводит с меня горящего взгляда, игнорируя всех остальных. И даже моего мужа.

– Стася, что?.. – явно теряется в подборе правильных слов супруг. – Как?

Наконец-то Валеев возвращает меня в вертикальное положение. Я не отрываю от него взора, восстанавливая дыхание. И смотрю прямо в его глаза, то ли чтобы спрятаться от уродливой реальности, то ли чтобы отыграть роль до конца.

– Анастасия! – уже чуть ли не рычит мой благоверный.

Так смешно теперь мысленно его так называть.

– Какого хрена здесь происходит? – муж, похоже, отошел от шока, и у меня горит затылок от его взбешенного взгляда.

– Демид, – оборачиваюсь и удивленно смотрю на него. – А что ты тут делаешь?

– Дёма, – раздается жеманный женский голосок. – Что происходит, котик?

Позади мужа стоит блондинка лет двадцати пяти с губищами на пол-лица. И в таком коротком и вульгарном блестящем платье, что кажется, будто она дорогой ресторан перепутала с ночным клубом.

– Дёма? – вскидываю вверх бровь. – Вот так встреча, правда? – перевожу взор с него на его спутницу и обратно.

Лицо мужа перекошено от ярости, и он, кажется, не до конца осознает происходящее.