Непутёвый папочка - стр. 20
Беседа за завтраком едва клеится. Мы обмениваемся стандартными фразами. Стараюсь держать себя в рамках приличных отношений.
— Рома не ответил на звонок? — спрашивает Мира, разглядывая чай в своей кружке.
Не хочет поднимать на меня глаза, полные надежды, и показывать свою слабость. Но я и так знаю, какой ответ она надеется от меня услышать.
— Скорее всего, из-за перелёта Рома не может ответить на звонок, — отвечаю так, чтобы не огорчить девчонку ещё больше.
Хотя она и без того выглядит так, словно опять готовиться реветь. А я терпеть не могу женские слёзы. Они заставляют чувствовать себя слабаком, неспособным сделать хоть что-то, чтобы этот горький поток прекратился в ту же секунду. Но не успеваю я придумать ещё одну ободряющую фразу, как слышится звук отпирающегося замка.
Клац-клац.
Это может быть только один человек — мой сын-оболтус. Наверное… Я надеюсь, что это сам Ромка, а не его разбитной дружок или подружка.
— Сиди. Проверю, кто это, — предупреждаю жестом Миру, чтобы не вскакивала с места. Ведь именно это она и собирается делать — по глазам вижу.
Я появляюсь в коридоре вовремя. Мой сын, Ромка, закрывает дверь на замок. Поворачивается в мою сторону.
— Па? Что ты здесь делаешь? — удивляется он, снимая солнцезащитные очки.
— Привет. Моё появление в этой квартире не было бы для тебя шоком, если бы ты хоть изредка отвечал на личные звонки… — усмехаюсь я.
Рома широко улыбается. Я рад, что у сына отличное настроение. Но его улыбка меркнет в следующее же мгновение. Рома разжимает пальцы. Сумка с его плеча соскальзывает на пол с громким грохотом.
— Мира?
Эмоции на лице Ромы стремительно меняются одна за другой. Шок. Смятение. Неверие в происходящее. Попытка держать лицо.
— Привет, Рома, — Мира нервно сцепляет пальцы, не решаясь подойти к моему сыну. — Я тебя искала.
— Привет… — растерянно повторяет Рома. — Я в командировку улетел. Номер телефона местного оператора поставил. Не думал, что ты будешь меня так долго искать.
Сын растерян. Нервно поправляет причёску и внезапно переводит взгляд на меня.
— Так, дети! — беру на себя смелость вести переговоры. — Первое. Рома, ты знаешь эту девушку, так?
— Знаю…
— Второе. У тебя были с ней близкие отношения, да?
— Были, — подтверждает Рома. — До моего отъезда, а в чём, собственно говоря, дело? Почему вы оба здесь? Не понимаю!
— Раздевайся, Рома. Проходи, не стой на пороге. Я тебе всё объясню. Мира, подожди нас на кухне, идёт?
Кивком отправляю Миру прочь. Она послушно выходит из коридора, но я вижу, как она пытается перехватить взгляд Ромы. Правда, мой сын находится немного в ауте, чтобы нормально реагировать на всё происходящее.