Непрошеные, или Дом, с которым мне «жутко» повезло. Премиум-издание: четыре книги в одной - стр. 50
– Ну-с, братцы! С чего начнем?.. – уже оказавшись в помещении оперпункта, потирая руки, поинтересовался Костя. – …Отметим новоселье? Или?..
– Или! – ответил я коротко. После короткого представления и непродолжительного знакомства, мне уже было понятно, что участковым, закрепленным за нашим участком в последние двадцать лет, являлся капитан милиции Михаил Круглов.
Этот самый капитан выглядел лет на шестьдесят. На самом же деле (как это позже выяснилось), он только-только отпраздновал юбилей своего сорока пятилетия.
«Результат борьбы с самогоноварением!.. – именно так прокомментировал данное несоответствие сам Круглов. – …Всеми силами, в том числе и жертвуя своей собственной печенью, уничтожали мы эту заразу!..»
А впрочем, невзирая на «запойный» вид участкового, его редкостной для наших дней компетентности и осведомлённости в подотчётной ему сфере, мог позавидовать любой оперативник.
– Когда я принял нынешний микрорайон, мне было лет двадцать пять, и твой нынешний дом считался ещё вполне благополучным!.. – после пары тостов наш капитан разговорился. – …Хоть и были там, в основном коммуналки, а всё ж жили в них нормальные работяги, коих всегда можно было припугнуть профкомом или, к примеру, товарищеским судом. Да, собственно, к этим мерам я фактически и не прибегал. Вполне достаточно было моего сурового с ними разговора.
Старшей по дому, долгое время была там Юдина Полина Никитична, боевая и энергичная тётушка!.. Еже ли субботник вокруг дома организовать, либо мирно разрешить какой-то бытовой конфликт. Так это, она запросто.
– Да, знаю я её. Знаю. Уже успели познакомиться. – прервал я Круглова. Мне вовсе не нужны были столь ветхие подробности. И, вообще, я уже начал подумывать о том, что зря сюда приехал. Положа руку на сердце, не много б я и потерял, не узнав, как в прошлом веке организовывались коммунистические маёвки, местного масштаба. Капитан же, посмотрел на меня пристальным, отчасти странным и пугающим взглядом. Было в нём нечто среднее, между внезапным испугом и непонятным удивлением. И всё же, Круглов остался невозмутим. Он продолжил повествование, никоим образом не отреагировав на мою беспардонную реплику.
– В криминальные сводки, дом №2 по улице Вокзальной, начал регулярно попадать в первой половине 90-х. Когда мужчины, главы семейств, один за другим принялись терять свои основные рабочие места. Кто-то подпал под сокращение; кого-то отправили в вынужденный и почти бесконечный отпуск. А кого-то… Как, к примеру, дядю Лёшу. Просто-напросто досрочно спровадили на пенсию. Вот, кстати, и он!.. – при этом капитан вытянул из увесистой папки пожелтевшую фотографию. В ней я тотчас узнал своего вчерашнего соседа. – …Оставшись безработными, каждый из них выживал, как мог. Подторговывали, подрабатывали, калымили, подворовывали. Даже мне, на кое-что приходилось закрывать глаза. Понять-то их было можно. От безысходности. От неё же и злоупотребление алкоголем. Причём, пили они по-чёрному.