Ненастоящая любовь - стр. 35

— А вот и Кира! — говорит бабушка, кивая в мою сторону.

Марк поворачивается, и вдруг его взгляд замирает удивлённо. Он снова проходится по мне взглядом, но уже без скрытой улыбочки, а с каким-то даже изумлением, что ли. И… как-то слишком долго смотрит. Я уже даже перетаптываться на месте начинаю.

— Ну, я готова.

— Вижу, — кивает он, сглотнув, будто резко пить захотел. — Поехали.

Пока я достаю пальто, он отдаёт бабушке кота и надевает куртку. Чувствую, что бабушка смотрит на меня, но игнорирую, не поворачиваюсь, пока старательно застёгиваю все пуговицы и наматываю шарф на шею.

Когда выходим, я жду, что бабушка скажет что-то типа “Осторожно едьте”, или “Кира, ты же там веди себя благоразумно”, или “Парень, чтобы вернул мою внучку целой, невредимой и вовремя, иначе у-ух я тебя”.

Но бабуля ограничивается милым “Хорошо вам погулять” и захлопывает за нашими спинами дверь.

Вот так вот. И на кого только меня родители оставили?

15. 15

Булкин живёт в частном коттедже за городом. О том, что там вечеринка, слышно, когда мы только выходим из машины. Разноцветные огни из-за забора во дворе отражаются в небе, музыка грохочет в самом доме, а где-то сразу за воротами слышны разговоры и звонкий девичий смех.

Я топчусь у машины, обхватив себя руками, пока Марк что-то ищет в багажнике, и понимаю, что сейчас попаду совершенно в другой мир. Мир, который я видела только в молодёжных кино и сериалах. Иногда, раздражаясь, выключала, считая все эти тусовки и вечеринки глупостью несусветной, а иногда смотрела с упоением и даже некоторой завистью, что я не часть всего этого.

И даже сейчас, когда я вот-вот окажусь в самом эпицентре, я по-прежнему не имею к этому всему отношения. Это всё фиктивно, не по-настоящему. Так что мне не стоит обманываться.

Отыграю роль и домой.

— Пошли? — Марк подходит и протягивает руку.

Интересно, зачем? Нас же ещё никто не видит. Или он на всякий случай?

Марк звонит в домофон, и ворота с сигналом отпираются.

— Привет, дружище! — нас на пороге встречает сам Булкин. Кажется он уже принял алкоголь, потому что выглядит неестественно весёлым, да и запах сам за себя говорит. — Кирочка!

Антон делает смешной поклон, будто бы я принцесса какая-то. Кстати, на нём самом поверх футболки длинный красный плащ, а на голове, сдвинутая на самый затылок, шляпа, соломенная, с узкими полями.

— Не знала, что сегодня бал-маскарад, — не могу сдержать улыбку в ответ на его учтивое приветствие.

— А-а, ты об этом? — машет полой плаща. — Не-е-е, это я у стриптзёрши отобрал. По приколу просто.

— Здесь есть стриптизёрши? — шокировано смотрю сначала на Булкина, а потом на Марка. В какой разврат он меня притащил?