Нельзя тебя любить - стр. 4
***
— Вы че, дебилы? Не видите, кого месите? — Грубый голос звенит в ушах и отдается болью в висках.
— У него фамилия другая.
Что еще за херня? С трудом разлепляю веки и пытаюсь сообразить, где нахожусь.
— Да он борзый, чуть Клима не ушатал…
Клим. Что-то отдаленно знакомое.
— Хуерзый! Сейчас приедет его отец и будет натягивать нас всех вместе и по очереди. Вот ему и объясните, кто борзый.
Перед глазами все плывет. Сажусь и фокусирую взгляд. Бетонные пол и стены, окно решетчатое под потолком. И громко спорящие голоса. Так и хочется заткнуть все разом.
— Я же не знал.
— Иди к нему и договаривайся, иначе вылетишь к чертовой матери!
Память возвращается стремительно и только добавляет проблем. Твою мать. Вот это я вчера покуролесил. Отпраздновал днюху. Голова раскалывается просто нереально. Ощупываю физиономию, вроде все цело. Челюсть функционирует. Глаз немного заплыл, а так… жить буду. Костяшки немного сбиты, но не критично. Знатно вчера побухал, ничего не скажешь.
Звук металлической задвижки бьет по ушам. Болезненно стону и зажмуриваюсь. Капец как громко.
— Живой? — В камеру входит гаишник, который вчера до меня докопался. Тоже изрядно потрепанный, с кровоподтеками на лице. — Врача надо?
— Нормально, — нормально хмыкаю я и киваю на лавку рядом с собой. — На мне, как на собаке.
— Такое дело… — начинает Климов и заминается. Стремно унижаться? Едва заметно усмехаюсь.
— Не стоит. Я все слышал, — хмыкаю и поворачиваюсь к нему. — Не буду я ничего говорить отцу. Да и я сам не прав.
— Рад, что ты это понимаешь.
— Понимаю… — протягиваю ему руку. В конце концов, нормальный парень. Попал просто под горячую руку, а точнее, каток моей борзоты. — Мир?
— Давай, — пожимает в ответ. — Не залетай больше.
Климов поднимается на ноги.
— А где тачка?
— На штрафстоянке, — пожимает он плечами. — Девка твоя домой ушла.
— Хрен с ней, — отмахиваюсь небрежно. Еще я за шлюх не переживал. — Сигареты есть?
— Держи, — протягивает мне пачку и зажигалку.
— Спасибо. Зовут-то тебя как?
— Серега.
— Глеб.
Уходит, звонко лязгая задвижкой. Обезьянник в каком-то отделе, не иначе. Интересно, в каком? Хотя нет, совсем не интересно. Закуриваю, затягиваюсь и закашливаюсь, не рассчитав крепость. Черт, так и легкие можно выплюнуть.
Ложусь многострадальной головой на лавку и курю в слабый затяг, чтобы не дохать.
Прекрасно знаю, что будет дальше. Приедет отец и начнет читать мне морали, какой я мудак и как его подставляю. Отчасти так оно и есть, только вот бесполезно пытаться достучаться до моей совести. У меня ее нет. Не осталось с тех самых пор, как он сплавил мать в дурку, а к нам в дом притащил свою любовницу.