Нелюди, противостояние III. Остров - стр. 34
Но как-то у всех троих сразу пропала закаленная в боях решительность. И безмерная веселость. Хотя с чего бы? – частокол перекошенных и сломленных крестов, поросших мхом неуклюжих могильных камней. И за всем за этим – бугры. В полумраке леса кажущееся телами лежащих людей. Звуки? Нет, напротив – настораживало их полное отсутствие. Ни птиц. Ни насекомых. И даже ветер затих словно притаился за кроной деревьев. Все вокруг ждало чего-то. Или кого-то.
Хрустнул веткой под ногой Кондрат. Виновато взглянул на Петрова.
– Непростительно… для бывшего военного, – Егору собственный голос показался фальцетом подростка, встретившего в подворотне группу хулиганов. Он тяжело вздохнул, заметив в руке байдарочника палку напоминающую весло.
– Если не пойдем… – Задумчиво проговорил Кондрат, вглядываясь в сгущающуюся тьму окраины леса, тесно граничащую с погостом, – могилы сами к нам не придут…
– Это точно. – С подтверждением Петрова все облегченно вздохнули и с намеренно создаваемым шумом направились к кладбищу.
На деле всё оказалось на таким мрачным. Да могилы. Да разрыты. Есть лопаты, кинутые словно не нужные. Оброненный буряткой цветастый платок. Ни тел. Ни духа, ни слуха. Слух их кстати стал заполняться шелестом деревьев. Редким, но далеким щебетанием птиц. Стрекотом сверчка. И «ухнул» где-то неподалёку филин.
– Тьфу! – Плюнул Валера, обезоруживающе улыбаясь и бросая в сторону свое оружие – «палку-весло».
– Трижды тьфу. – В подтверждение своих слов трижды плюнул через левое плечо «не суеверный» Кондрат.
У Петрова почему-то пересохло во рту – не до плевков. Зажигая факел он быстрыми «выстрелами» глаз осмотрел деревянные таблички ближайших валяющихся к нему трех крестов. Даты смерти расходились между собой лишь днями, датированные июнем третьего года войны. А имена. Имена нерусские. Написанные латиницей.
– Бека… бека… нур, – пришел на помощь с задатками «лингвиста» байдарочник, – топ… тописан… – Петров молчал, ожидая окончательного результата. – Странно…
– Очень. – Согласился он с Валерой.
– Чем? – Кондрат с опаской заглядывал, светя зажжённым факелом в разрытые могилы.
– Кресты… – В свете пламени факелов глаза Валеры блестели, и его натянутая улыбка не придавала никому уверенности. – Кто их ставил? Староверы… допустим… кресты – русские, имена нерусские. Не странно?
– Нет. – Смачно плюнул в могилу Кондрат. – Тебя как члена ВЛКСМ за подобные знания, взгляды – за согласие с поповскими ритуалами погребенья, исключили бы из членов как минимум, а как максимум, я даже озвучивать не хочу.
– Не усложняй, это всего лишь предположение – кто здесь раньше жил-поживал… – Пожал печами Валера, косясь на застывшего в раздумьях Петрова. – Что делать?