Недотрога для банкира - стр. 24
И снова мысли возвращаются к вчерашнему дню. Сегодня все повторяется. Та же машина, тот же мужчина, те же волнительные и пугающие ощущения. Только в этот раз меня хотя бы домой подвезут.
И все равно нервничаю рядом с Белецким.
Его телефон звонит. Он берет трубку, не отвлекаясь от дороги. Начинает говорить… кажется на французском.
Я хоть и не учила этот язык, но догадываюсь по звучанию, что это именно он. А вот Белецкий говорит на нем очень легко и естественно. Будто это второй родной.
Невольно прислушиваюсь к журчанию речи. Сама то и дело посматриваю на Игоря. Один раз, второй. И тут он ловит мой взгляд. Его глаза сразу темнеют.
Он что-то говорит своему собеседнику на французском и отключает телефон. Улыбка скользит по его губам, но теперь взгляд стремлен на дорогу.
Вот и здорово. Нечего отвлекаться в такой ответственный момент.
Но сидеть молча очень неловко.
— Красивый язык, — выдавливаю я. — Вы учили французский?
— Пришлось, — говорит Белецкий. — Я много лет жил во Франции.
— А сюда по делам приехали?
Не знаю, что дернуло меня за язык. Но даже сердце застыло, ожидая ответ.
— Да, возможно скоро уеду.
— А-а, вот как, — не могу скрыть разочарования.
Неприятное чувство скользит в груди. То есть он в любой момент может просто исчезнуть?
Ну точно. Зачем ему тут вечно сидеть? Такие люди могут позволить себе жить в любой стране.
— Должность обязывает, — он подмигивает мне.
Я опускаю взгляд, чтобы не выдать эмоций.
Машина сворачивает к моему дому. Я смотрю на окна на нашем этаже.
Там темно. Все уже спать должны.
— Спасибо, — говорю Белецкому.
— Телефон не забыла? — спрашивает он с улыбкой на губах.
Я тянусь к карману куртки. Все на месте.
— Да, он тут, — тоже невольно улыбаюсь.
И тут на меня что-то находит. Я кидаюсь на шею Белецкому и обнимаю его. Вдыхаю запах его парфюма. Он пьянит и кружит голову. Вдыхаю его — и не могу надышаться. М-м, как же чудесно он пахнет.
Мужчина зарывается носом мне в волосы. Затем его губы скользят по чувствительной коже к моему уху, вызывая мурашки и вихрь возбуждения.
Слышу сдавленный стон.
Кажется, я заигралась.
Хочу от него отпрянуть, но не получается. Белецкий сжимает меня в своих объятьях, словно стальными клещами. Удерживает.
— А, эм… простите, — пищу ему в грудь, понимая, как глупо это все выглядит.
Руки Белецкого слегка разжимаются, но не до конца. Его темный, раздевающий взгляд скользит по моему лицу и опускается к губам. Я невольно провожу по ним языком.
Глаза Белецкого следят за каждый движением. Мне становится горячо от этого взгляда.