Недотрога для банкира - стр. 10

— Хорошая погодка, — голос дрожит.

И тут же прикусываю язык.

Надо бы сказать, что мне пора домой. Выдумать что-то. Мне страшно. Я не знаю, чего ожидать от этого мужчины. Но вряд ли он сделает со мной что-то непоправимое. Не убьет ведь за пролитый суп?

— Чудесная, — отвечает Белецкий.

Мы проходим мимо консьержа. Дверь в дом открыл Игорь магнитным ключом.

Лифт. Последний этаж. У него пентхаус. Голова кружится от стоимости подобной квартиры.

Только входим в квартиру, куда Белецкий пропускает меня первой, как он тут же берет меня за руку. Притягивает меня к себе.

Без слов, его губы опускаются на мои. И вопреки всей логике — я отвечаю на поцелуй. Это не идет ни в какое сравнение с теми поцелуями, которые у меня были раньше. Губы Белецкого сминают мои. Жестко и властно. Он прижимает меня к стене и наваливается всем телом. Чувствую его возбуждение, упирающееся мне в живот.

Куртка слетает на пол. Обе наши куртки. Его руки скользят по моему телу. Жадно мнут грудь. Спускаются ниже, задирают свитер. Пальцы проводит по чувствительной коже, вынуждая меня втянуть живот. А потом ныряют за пояс джинсов.

Я судорожно выдыхаю.

Страх заставляет оцепенеть.

Белецкий ничего не замечает, продолжая меня целовать. Его пальцы воюют с застежкой моего ремня.

Сама не понимаю, почему не останавливаю его, почему не отталкиваю.

— А ты горячая, — шепчет Белецкий, на секунду отвлекаясь от моих губ.

Я могу только кивнуть.

— Мне понравилось, как ты передо мной на коленях стояла, — слышу хриплый шепот. — Давай повторим в моей спальне. Только ты будешь голой…

Щеки заливаются краской.

Понимаю, как это выглядело и к чему это может привести. Попала я по полной. По мужчине видно, что так просто меня отсюда не выпустят. Как я вообще такое допустила — сама не знаю.

Горячее дыхание скользит по коже возле моего уха. Белецкий как змей-искуситель целует меня, проводит языком.

Меня трясет от эмоций. От страха и возбуждения.

Может, уже и пора, но я не хочу. Не могу. Не вот так, с первым встречным, пусть он и нравится мне.

— Хватит, — пытаюсь остановить мужчину.

Упираюсь ладонями ему в плечи.

И Белецкий останавливается. Лишь сжимает меня в своих объятьях.

— И почему же я должен остановиться?

— Не знаю. Но я не могу, простите. Давайте я как-то по-другому отработаю ваш ужин. Хотите, приготовлю что-то? — предлагаю с мольбой.

Мы оба тяжело дышим. Мои губы болят от поцелуев.

Смотрю в темные глаза мужчины. Уж явно не такой ответ он хотел услышать.

Сердце неистово бьется в груди.

— Что вы любите? — спрашиваю хриплым голосом.